Poesie

[Alejandro85]

Non sa più nulla, è alto sulle ali
il primo caduto bocconi sulla spiaggia normanna.
Per questo qualcuno stanotte
mi toccava la spalla mormorando
di pregar per l'Europa
mentre la Nuova Armada
si presentava alle coste di Francia.

Ho risposto nel sonno: - È il vento,
il vento che fa musiche bizzarre.
Ma se tu fossi davvero
il primo caduto bocconi sulla spiaggia normanna
prega tu se lo puoi, io sono morto
alla guerra e alla pace.
Questa è la musica ora:
delle tende che sbattono sui pali.
Non è musica d'angeli, è la mia
sola musica e mi basta. -

Vittorio Sereni

[Alejandro85]

"Ho mangiato io
le prugne
che erano
in frigorifero

e che tu
probabilmente
avevi tenuto da parte
per colazione

Scusami
ma erano deliziose
così dolci
e così fredde"

(William Carlos Williams, 1937).

[Alejandro85]

Ognuno di voi è un paese confinante,
Delicato e stranamente reso orgoglioso,
Eppure spinge perennemente sotto assedio.
Le tue lotte armate per il profitto
Hanno lasciato colletti di rifiuti su
La mia riva, correnti di detriti sul mio petto.
Eppure oggi ti chiamo sulla mia riva del fiume,
Se non studierai più la guerra.
Vieni, vestito di pace e canterò le canzoni
Il Creatore mi ha dato quando io
E l'albero e la pietra erano una cosa sola.

(Maya Angelou)

[Alejandro85]

La via ferrata
di Giovanni Pascoli

Tra gli argini su cui mucche tranquillamente
pascono, bruna si difila
la via ferrata che lontano brilla;

e nel cielo di perla dritti, uguali,
con loro trama delle aeree fila
digradano in fuggente ordine i pali.

Qual di gemiti e d’ululi rombando
cresce e dilegua femminil lamento?
I fili di metallo a quando a quando
squillano, immensa arpa sonora, al vento.

[Alejandro85]

Vittorio Sereni, da "Gli strumenti umani", Milano 1965

Quei bambini che giocano
un giorno perdoneranno
se presto ci togliamo di mezzo.
Perdoneranno. Un giorno.
Ma la distorsione del tempo
il corso della vita deviato su false piste
l'emorragia dei giorni
dal varco del corrotto intendimento:
questo no, non lo perdoneranno.
Non si perdona a una donna un amore bugiardo,
l'ameno paesaggio d'acque e foglie
che si squarcia svelando
radici putrefatte, melma nera.
"D'amore non esistono peccati",
s'infuriava un poeta ai tardi anni,
"esistono soltanto peccati contro l'amore".
E questi no, non li perdoneranno.

[Alejandro85]

X agosto
da Myricæ (1897) di Giovanni Pascoli

San Lorenzo, io lo so perché tanto
di stelle per l'aria tranquilla
arde e cade, perché sì gran pianto
nel concavo cielo sfavilla.

5  Ritornava una rondine al tetto:
l'uccisero: cadde tra spini:
ella aveva nel becco un insetto:
la cena de' suoi rondinini.

Ora è là, come in croce, che tende
10  quel verme a quel cielo lontano;
e il suo nido è nell'ombra, che attende,
che pigola sempre più piano.

Anche un uomo tornava al suo nido:
l'uccisero: disse: Perdono;
15  e restò negli aperti occhi un grido:
portava due bambole in dono…

Ora là, nella casa romita,
lo aspettano, aspettano in vano:
egli immobile, attonito, addita
20  le bambole al cielo lontano.

E tu, Cielo, dall'alto dei mondi
sereni, infinito, immortale,
oh! d'un pianto di stelle lo inondi
quest'atomo opaco del Male!

[Alejandro85]

ESTATE
di Scipione (Gino Bonichi 1904-1933)

La terra è secca, ha sete
e si spacca.
Sui labbri dei crepacci
le lucertole arroventate
corrono in fiamme.

Le stelle cadono accese
per bruciare il mondo,
ma nessuno tende le mani per abbracciarle
e si smorzano, tuffandosi nel buio.

La carne cerca nelle carni
le sorgenti
e trova gli occhi
che si schiudono come fiori.

E la sonagliera dei grilli,
la notte,
ci porta incontro al sole
che ci trafiggerà
con le sue mille frecce.

Aspetto che finisca
e nell’attesa
mi sento abbacinato
come un foglio bianco
su cui picchi il sole.

La terra è secca, ha sete
e la notte è nera e perversa.
Cristo, dalle da bere,
ché vuol peccare
e farsi perdonare.

[Alejandro85]

da "Canto per un equinozio" di Saint-John Perse, premio Nobel per la Letteratura 1960

L’altra sera tuonava, e sulla terra cosparsa di tombe
sentivo rimbombare
questa risposta all’uomo, che fu breve, e non fu che
frastuono.

Amica, il rovescio del cielo fu con noi, la notte di
Dio fu la nostra intemperie,
e, in ogni luogo, l’amore saliva alle sue fonti.

So, ed ho visto: la vita sale alle sue fonti, il fulmine
raccoglie i suoi strumenti nelle cave deserte,
il polline giallo dei pini s’aduna agli angoli delle terrazze,

ed il seme di Dio si ricongiunge in mare alle falde
malvacee del plancton.
Iddio lo sparso si unisce a noi nella diversità.

[Alejandro85]

Ottobre
di Vincenzo Cardarelli

Un tempo, era d’estate,
era a quel fuoco, a quegli ardori,
che si destava la mia fantasia.
Inclino adesso all’autunno
dal colore che inebria,
amo la stanca stagione
che ha già vendemmiato.

Niente più mi somiglia,
nulla più mi consola,
di quest’aria che odora
di mosto e di vino,
di questo vecchio sole ottobrino
che splende sulla vigne saccheggiate.

Sole d’autunno inatteso,
che splendi come in un di là,
con tenera perdizione
e vagabonda felicità,
tu ci trovi fiaccati,
vòlti al peggio e la morte nell’anima.

Ecco perché ci piaci,
vago sole superstite
che non sai dirci addio,
tornando ogni mattina
come un nuovo miracolo,
tanto più bello quanto più t’inoltri
e sei lì per spirare.

E di queste incredibili giornate
vai componendo la tua stagione
ch’è tutta una dolcissima agonia.

[Alejandro85]

"Comprensione di una notte d'ottobre''
di Anna Maria Ortese (1914-1998) da ''La luna che trascorre'' [1970]

Chi visse? Quando? Dove, nella brace

delle aurore, i turchini immensi? E dove

sorgevi, Terra, dove, Sole, il fuoco

della tua faccia, il rosso

del Papavero, il Grano?

Dove? Chi spinse dentro una corrente

senza fine i miei giorni, e fu sepolto

il noto, l’usuale? Non passava,

là, in quella Nube di Comete, il Giorno

di ieri, ed una mano

non porse, umana sopra quel cancello

una lettera, un bianco segno? Furia

di pace, muta

calata dentro torri

incandescenti; globo di Natale,

Europa sulla mappa

di questi mari d’aria, al soffio oscilli

dell’estraneo, ti agghiacci. Ma tornare

là non si deve, solo in sogno. Casa

tenera ed arca cieca, ora sui mari

ribollenti del nulla erri. Più suono

ha il ricordo, e la voce spazio. Giace

come dipinto il Tempo. E già comprendi

come tutto sia Istante,

e l’Istante non sia, ma un solo immane

Luogo, un fluire di Distanze, e reso

così il tempo al suo inganno, non sia l’Ieri

che un là, il Domani

che un là basso, – lontano – a destra – in fondo!

Non sia Futuro, non sia tempo, e solo

Contemporaneo Luogo della Mente!

Gloria – Orrore – sia a Te! Devoto sguardo

a Te, Numero, Fuga, Grazia, Orrendo,

Bosco di Gemme, di diamante Fiume,

Cateratta di luci inesplicabili!

Respiro che mi abbaglia e acceca, io vedo

che sono un sogno, e Tu solo, matrice

degli Universi, Tu Irreale, il vero.

Da Te distrutto, grida questo Simbolo!

[Alejandro85]

Quartine
di Baba Tahir (X secolo)

Sono l'aquila che vive sulle vette
dall'alto osservo i pascoli.
Senza famiglia, senza casa e terra
come sudario avrò le mie ali soltanto.

Tutto quel che io desidero è di avere accanto
un volto splendente come il tulipano.
Se ai monti narrassi il mio soffrire
sui pendii non crescerebbero più i fiori.

È addolorato il mio cuore, Signore,
soffre e trema d'angoscia
anela alla patria, piange l'esilio.
E questo fuoco mi brucia.

[Alejandro85]

Novembre da "Myricæ" (1891)
di Giovanni Pascoli

Gemmea l’aria, il sole così chiaro
che tu ricerchi gli albicocchi in fiore,
e del prunalbo l’odorino amaro
senti nel cuore...

Ma secco è il pruno, e le stecchite piante
di nere trame segnano il sereno,
e vuoto il cielo, e cavo al piè sonante
sembra il terreno.

Silenzio, intorno: solo, alle ventate,
odi lontano, da giardini ed orti,
di foglie un cader fragile. È l’estate,
fredda, dei morti.

[Alejandro85]

Dicembre
di Giuseppe Pontremoli

E quando poi arriva
il santo ultimo mese
nascosto nei mantelli
nella neve a giocare
ci assalirà il ricordo
delle chiare stagioni
canteremo l’amore
iniziando a sognare

[Alejandro85]

Dormi, o Celeste: i popoli

Chi nato sia non sanno;

Ma il dì verrà che nobile

Retaggio tuo saranno;

Che in quell'umil riposo,

Che nella polve ascoso,

Conosceranno il Re.

Versi tratti da "Il Natale" di Alessandro Manzoni (1813).

[Alejandro85]

Villaggio natio -
pianto sul mio cordone ombelicale
questa fine d'anno.

Matsuo Basho