Poesie e versi del giorno..

Se riesci a mantenere la calma,
quando tutti attorno a te la stanno perdendo,
se sai avere fiducia in te stesso, quando tutti dubitano di te
tenendo, però nel giusto conto i loro dubbi…

se sai aspettare senza stancarti di aspettare
o essendo calunniato, non rispondere con calunnie
o essendo odiato, non dare spazio all’odio
senza tuttavia sembrare troppo buono, né parlare troppo da saggio…

se sai sognare, senza fare dei sogni i tuoi padroni
se riesci a pensare, senza fare dei pensieri il tuo fine,
se sai incontrarti con il Successo e la Sconfitta
e trattare questi due impostori allo stesso modo…

se riesci a sopportare di sentire la verità che hai detto
distorta da imbroglioni, che ne fanno trappola per ingenui
o guardare le cose per cui hai dato la vita
distrutte e umiliarti a ricostruirle…

se sai fare un’unica pila delle due vittorie
e rischiarle in un sol colpo a testa o croce
e perdere, e ricominciare di nuovo
senza lasciarti sfuggire una parola su ciò che hai perso…

se sai costringere il tuo cuore, i tuoi nervi, i tuoi polsi
a sorreggerti, anche dopo molto tempo che non li senti più
e così resistere, quando in te non c’è più nulla,
se non la volontà che dice loro “Resistete!”…

Se sai parlare con i disonesti, senza perdere la tua onestà
O passeggiare con i Re, senza perdere il comportamento normale
Se non possono ferirti né i nemici, né gli amici troppo premurosi,
se per te contano tutti gli uomini, ma nessuno troppo…

se riesci a riempire l’inesorabile minuto
dando valore ad ogni istante che passa,
tua è la Terra, e tutto ciò che vi è in essa
e – quello che più conta – tu sarai un Uomo…”


R. Kipling

Verrà la morte e avrà i tuoi occhi

Verrà la morte e avrà i tuoi occhi-
questa morte che ci accompagna
dal mattino alla sera, insonne,
sorda, come un vecchio rimorso
o un vizio assurdo. I tuoi occhi
saranno una vana parola,
un grido taciuto, un silenzio.
Così li vedi ogni mattina
quando su te sola ti pieghi
nello specchio. O cara speranza,
quel giorno sapremo anche noi
che sei la vita e sei il nulla

Per tutti la morte ha uno sguardo.
Verrà la morte e avrà i tuoi occhi.
Sarà come smettere un vizio,
come vedere nello specchio
riemergere un viso morto,
come ascoltare un labbro chiuso.
Scenderemo nel gorgo muti.

Pavese

stupenda!!!!!

Citazione:

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Originariamente postato da pax83
Lentamente Muore

Lentamente muore chi diventa schiavo dell'abitudine,
ripetendo ogni giorno gli stessi percorsi,
chi non cambia la marcia,
chi non rischia e cambia colore dei vestiti
chi non parla a chi non conosce.
Muore lentamente chi evita una passione, chi preferisce il nero su bianco ed i puntini sulle "i"
piuttosto che un insieme di emozioni, proprio quelle che fanno brillare gli occhi
quelle che fanno di uno sbadiglio un sorriso, quelle che fanno battere il cuore
davanti all'errore e ai sentimenti.
Lentamente muore chi non capovolge il tavolo,
chi è infelice sul lavoro,
chi non rischia la certezza per l'incertezza, per inseguire un sogno,
chi non si permette almeno una volta nella vita di fuggire ai consigli sensati.
Lentamente muore chi non viaggia, chi non legge, chi non ascolta musica,
chi non trova grazia in se stesso.
Muore lentamente chi distrugge l'amor proprio,
chi non si lascia aiutare; chi passa i giorni a lamentarsi
della propria sfortuna o della pioggia incessante.
Lentamente muore chi abbandona un progetto prima di iniziarlo,
chi non fa domande sugli argomenti che non conosce,
chi non risponde quando gli chiedono qualcosa che conosce.
Evitiamo la morte a piccole dosi,
ricordando sempre che essere vivo richiede uno sforzo di gran lunga maggiore del semplice fatto di respirare.
Soltanto l'ardente pazienza porterà al raggiungimento di una splendida felicità.

Pablo Neruda

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questa è la numero uno in assoluto!!!!:30: :approved:

...l'essenziale è invisibile agli occhi! ....

( da Il Piccolo Principe)

Ti ha portata Novembre: quanti mesi
dell'anno durerà la dolceamara
vicenda di due sguardi, di due voci?
Se io avessi una leggenda tutta scritta
direi che questo
tempo che ci sfiora
ci appartiene da sempre: ma non sono
che un uomo tra mille e centomila
ma non sei
che una donna portata da novembre
e un mese dona e un altro saccheggia.
Sei una donna
che oggi tiene un naufrago impaziente
dimmi tu
sei scoglio
o continente?

Luciano Erba

Devo aspettarti.
Non dubito che ti incontrerò ancora.
E a questo devo badare.
Di non perderti.

Walt Whitman

era solo x ricordare
il 1° verso di una poesia,
una scusa x chiedere scusa
un modo elegante x andarsene via
non soltanto x averti pensato o aver pensato male
x averti dimenticato nei regali di natale
e averti visto sanguinare le ossa
o sudare le mani
tutta la notte sanguinare le ossa
e maledire domani
e aver lasciato le tue rose bianche
ad un matrimonio albanese e
x non darti un dispiacere
x non farmi notare
x guardarti dormire

era solo x ricordare
un altro tipo di situazione
come una piccola città di mare
e una stufa a carbone
che non tirava se tirava vento
sul tuo cappotto rivoltato
ma sotto i portici sentivi già l'estate
ed una birra ad un fiato
poi all'improvviso tutti gli anni x terra
come i capelli dal barbiere
o come una vita che non risponde
e il tempo fa il suo dovere
e il barbiere con la chitarra
vorrei sentirti suonare
e x non darti un dispiacere
x non farmi notare
x vederti dormire

era solo x chiacchierare
versare il vino spezzare il pane
pagare pegno
ricominciare
parlare al cane

era solo x ricordare
l'ultimo verso dell'infinito
ed i tuoi occhi come lo stagno
e una carezza sul tuo vestito
che certamente non aveva senso
o aveva senso provarci allora
se tutto quanto era già stato detto
o c'erano cose da dire ancora
ma non avevo tempo da perdere
e tu tempo da dare
e x non darti un dispiacere
x non farmi notare
x guardarti dormire....


(f. de gregori)

Schiene contorte, Musi grigi, Rughe
di Vecchi scostanti rigonfi,
che già come Cadaveri si trascinano attraverso le Cose,

Pelli crepate, Peli, Barbe scialbe,
grasso livido di Sbornie di acquavite,
abili, a gabbare e a ingannare per il Bicchierino,
pescando la Cicca e riponendola nel Fazzoletto;

Tramonto di una Vita, abbondante Decoro,
Ricchezza di Sozzura, Stracci, Pestilenze,
un Crescendo di mutevoli Residenze;
di giorno al Monte dei pegni, di notte nella Fogna,

Se vedi in Quadri nelle Gallerie,
quanto cara questi Vecchi pagarono per la loro Vita,
se vedi i tratti di coloro che ciò dipinsero,
tu vedi il grande Genio —, Lui.

Notte - Gottfried Benn

vola il vento
sugli occhi dei mostri
vola il tempo
delle vite irrisolte
vola il cielo
a ricoprire le teste erranti
vola il sole
irradiando ciglia abbandonate
e vola il ricordo...
d'istanti perduti per sempre...

Noi sedemmo sull’orlo
della fontana nella vigna d’oro.
Sedemmo lacrimosi in silenzio.
Le palpebre della mia dolce amica
si gonfiavano dietro le lagrime
come due vele
dietro una leggera brezza marina.
Il nostro dolore non era dolore d’amore
né dolore di nostalgia
né dolore carnale.
Noi morivamo tutti i giorni
cercando una causa divina
il mio dolce bene ed io.

Ma quel giorno già vanía
e la causa della nostra morte
non era stata rivenuta.

E calò la sera su la vigna d’oro
e tanto essa era oscura
che alle nostre anime apparve
una nevicata di stelle.

Assaporammo tutta la notte
i meravigliosi grappoli.
Bevemmo l’acqua d’oro,
e l’alba ci trovò seduti
sull’orlo della fontana
nella vigna non piú d’oro.

O dolce mio amore,
confessa al viandante
che non abbiamo saputo morire
negandoci il frutto saporoso
e l’acqua d’oro, come la luna.

E aggiungi che non morremo piú
e che andremo per la vita
errando per sempre.

La morte di Tantalo - Sergio Corazzini

Forse sarei più sola senza la mia solitudine sono così abituata al mio destino;
forse l'altra, la pace, potrebbe interrompere il buio e popolare la mia stanza, troppo stretta, temo, per contenere il suo sacramento.
Non è cosa solita per me lo sperare, come un'intrusa la speranza potrebbe profanare questo luogo di dolore con la sua corte lusinghiera;
potrebbe essere più facile affondare, in vista della terra che raggiungere la mia penisola azzurra, per morire di piacere.


Emily Dickinson

John Donne / "Nessun uomo è un'isola"
Nessun uomo è un'isola, intero per se stesso;
Ogni uomo è un pezzo del continente,
parte della Terra intera ; e se una sola zolla vien portata via
dall'onda del mare, qualcosa all'Europa viene a mancare,
come se un promontorio fosse stato al suo posto,
o la casa di un uomo, di un amico o la tua stessa casa.
Ogni morte di uomo mi diminuisce perché
io son parte vivente del genere umano. E così non mandare
mai a chiedere per chi suona la campana:
essa suona per te.

Se proprio devi odiarmi fallo ora,
ora che il mondo è intento a contrastare ciò che faccio,
unisciti all'ostilità della fortuna,
piegami.
Non essere l'ultimo colpo che arriva all'improvviso.
Ah,quando il cuore avrà superato questa tristezza.
Non essere la retroguardia di un dolore ormai vinto,
non far seguire a una notte ventosa un piovoso mattino,
non far indugiare un rigetto già deciso.
Se vuoi lasciarmi non lasciarmi per ultimo,
quando altri dolori meschini avran fatto il loro danno.
Ma vieni per primo così che io assaggi fin dall'inizio il peggio della forza del destino,
e le altri dolenti note che ora sembrano dolenti smetteranno di esserlo di fronte alla tua perdita.



William Shakespeare

Avrei dovuto chiuderti fra le braccia e non aprirle più:
non andartene,ti amo,resta con me.
Le hai udite queste parole nel silenzio e te ne sei andato:
dovevo urlare più forte.
Ti amo.
Adesso ti parlo ma non mi senti più.
Mi ascoltavi con tanto ardore e io tacevo.
Non torneremo mai indietro in nessuna vita?

SENZA DI TE

Non posso esistere senza di te.
Mi dimentico di tutto tranne che di rivederti:
la mia vita sembra che si arresti lì,non vedo più avanti.
Mi hai assorbito.
In questo momento ho la sensazione come di dissolvermi.
Sarei estremamente triste senza la speranza di rivederti presto.
Avrei paura a staccarmi da te.
Mi hai rapito via l'animo con un potere cui non posso resistere;
eppure potei resistere finchè non ti vidi,e anche dopo averti veduta ma sforzai spesso di ragionare contro le ragioni del mio amore.
Ora non ne sono più capace.
Sarebbe una pena troppo grande.
Il mio amore è egoista.
Non posso respirare senza di te.



John Keats

spero non sia stata già postata

Il più bello dei mari
è quello che non navigammo.
Il più bello dei nostri figli
non è ancora cresciuto.
I più belli dei nostri giorni
non li abbiamo ancora vissuti.
E quello che vorrei dirti di più bello
non te l'ho ancora detto.

(Nazim Hikmet)

C'è molto nel mondo che non muore
e molto che vive per perire,
che sorge e cade, sboccia per appassire.
Il sole di stagione, che dovrebbe conoscere il tramonto
fino al secondo della buia venuta
la morte avvista e avvede con terrore
nel fluido cielo la costola di un cancro.
Ma noi, rinchiusi nelle case del cervello,
Rimuginiamo su ogni pianta di serra
che sputi intorno le sue foglie senza linfa,
e sorvegliamo la mano del tempo che in eterno
scandisce il mondo,
chiusi nel manicomio imploriamo di respirare aria fresca.
C'è molto nel mondo che muore;
Il tempo non guarisce né risuscita;
Eppure, pazzi di sangue giovane o macchiati dagli anni,
siamo ancora restii a rinunciare a ciò che resta,
sentendo il vento sul capo che non rinfresca
e sulle labbra l'arida bocca della pioggia.

C'è molto nel mondo - Dylan Thomas

Amo in te
-Nazim Hikmet

Amo in te
l'avventura della nave che va verso il polo
amo in te
l'audacia dei giocatori delle grandi scoperte
amo in te le cose lontane
amo in te l'impossibile
entro nei tuoi occhi come in un bosco
pieno di sole
e sudato affamato infuriato
ho la passione del cacciatore
per mordere nella tua carne.

amo in te l'impossibile
ma non la disperazione.

Tu che dalla Morte, antica e forte amante,
generasti la Speranza, una pazza attraente!

Gloria e lode a te, Satana, nell'alto del Cielo,
ove regnasti, e nel profondo dell'Inferno,
dove, vinto, sogni in silenzio!
Fà che un giorno, sotto l'Albero della Scienza,
l'anima mia ti riposi accanto,
quando i suoi rami si spanderan sulla tua fronte,
nuovo Tempio!

(pezzi delle Litanie di Satana di Charles Baudelaire)

Ricordo bene il suo sguardo.
Attraversa ancora la mia anima
Come una scia di fuoco nella notte.
Ricordo bene il suo sguardo. Il resto…
Sì, il resto è solo una parvenza di vita.
Ieri ho pesseggiato per le strade come una qualsiasi persona.
Ho guardato le vetrine spensieratamente
E non ho incontrato amici con i quali parlare.
D'improvviso mi sono sentito triste, mortalmente triste,
così triste che mi è parso di non poter
vivere un altro giorno ancora, e non perché potessi morire o uccidermi,
ma solo perché sarebbe stato impossibile vivere il giorno dopo e questo è tutto.

Fumo, sogno, adagiato sulla poltrona.
Mi duole vivere in una situazione di disagio.
Debbono esserci isole verso il sud delle cose
Dove soffrire è qualcosa di più dolce,
dove vivere costa meno al pensiero,
e dove è possibile chiudere gli occhi e addormentarsi al sole
e svegliarsi senza dover pensare a responsabilità sociali
né al giorno del mese o della settimana che è oggi.

Do asilo dentro di me come a un nemico che temo d'offendere,
un cuore eccessivamente spontaneo
che sente tutto ciò che sogno come se fosse reale
che accompagna col piede la melodia delle canzoni che il mio pensiero canta,
tristi canzoni, come le strade strette quando piove.

Fernando Pessoa

» La collina dei ciliegi «
E se davvero tu vuoi vivere una vita luminosa e più fragrante
cancella col coraggio quella supplica dagli occhi
troppo spesso la saggezza è solamente la prudenza più stagnante
e quasi sempre dietro la collina il sole.
Ma perché tu non ti vuoi azzurra e lucente
ma perché tu non vuoi spaziare con me
volando intorno la tradizione
come un colombo intorno a un pallone frenato
e con un colpo di becco
bene aggiustato forato e lui giù, giù, giù
e noi ancora ancor più su
planando sopra boschi di braccia tese
un sorriso che non ha
né più un volto, né più un'età.

E respirando brezze che dilagano su terre
senza limiti e confini
ci allontaniamo e poi ci ritroviamo più vicini
e più in alto e più in là
se chiudi gli occhi un istante
ora figli dell'immensità.

Se segui la mia mente se segui la mia mente
abbandoni facilmente le antiche gelosie
ma non ti accorgi che è solo la paura che inquina e uccide i
sentimenti
le anime non hanno sesso né sono mie.

Non non temere, tu non sarai preda dei venti
ma perché non mi dài, la tua mano perché?
Potremmo correre sulla collina
e fra i ciliegi veder la mattina (e il giorno).
E dando un calcio ad un sasso
residuo d'inferno e farlo rotolar giù, giù, giù
e noi ancora ancor più su
planando sopra boschi di braccia tese
un sorriso che non ha
né più un volto né più un'età.

E respirando brezze che dilagano su terre
senza limiti e confini
ci allontaniamo e poi ci ritroviamo più vicini
e più in alto e più in là
ora figli dell'immensità.

Dorcas Gustine
-Edgar Lee Masters

Non ero amato dagli abitanti del villaggio,
tutto perché dicevo il mio pensiero,
e affrontavo quelli che mancavano verso di me
con chiara protesta, non nascondendo né nutrendo
segreti affanni o rancori.
E’ assai lodato l’atto del ragazzo spartano,
che si nascose il lupo sotto il mantello,
lasciandosi divorare, senza lamentarsi.
E’ più coraggioso, io penso, strapparsi il lupo dal corpo
e lottare con lui all’aperto, magari per strada,
tra polvere e ululi di dolore.
La lingua è magari un membro indisciplinato —
ma il silenzio avvelena l’anima.
Mi biasimi chi vuole — io son contento.

Tu negni ultimi regni,
tu nell'ultima luce,
non luce nello smorto
rigido volto,
ci sono le lacrime tue,
ci sei tu spogliata a te stessa,
c'è il dio, quello,
che scioglie gli affanni.

Da tempi innominabili
uno ti ha distrutto,
gridi, canti, ti accompagnano,
uditi al bordo dell'acqua,
macerie di alberi tropicali,
selve del fondo del mare,
spazi grigi scroscianti
lo inducono.

Antichissimo era il tuo desiderio,
antichissimi il sole e la notte,
tutto: sogni e pene
pensati nel vaneggiare
sempre finendo, più pura
tu affondata in distanze,
sempre tacendo, nessuno
aspetta e nessuno chiama.

Sempre tacendo - G. Benn (1930)

ti ho desiderato tanto e sei qui
quando avevo perduto ogni speranza.
e dentro la mia mente la tua immagine
hai ora sconvolto per la meraviglia.
e tremo e il cuora ha tonfi profondi
e smania e l'anima annega nell'onda di Cipride.
ma tu salvami, naufrago a terra, nel tuo porto..

Girerò per le strade finché non sarò stanca morta
saprò vivere sola e fissare negli occhi
ogni volto che passa e restare la stessa.
Questo fresco che sale a cercarmi le vene
è un risveglio che mai nel mattino ho provato
così vero: soltanto, mi sento più forte
che il mio corpo, e un tremore più freddo accompagna
il mattino.
Son lontani i mattini che avevo vent’anni.
E domani, ventuno: domani uscirò per le strade,
ne ricordo ogni sasso e le strisce di cielo.
Da domani la gente riprende a vedermi
e sarò ritta in piedi e potrò soffermarmi
e specchiarmi in vetrine. I mattini di un tempo,
ero giovane e non lo sapevo, e nemmeno sapevo
di esser io che passavo – una donna, padrona
di se stessa. La magra bambina che fui
si è svegliata da un pianto durato per anni:
ora è come quel pianto non fosse mai stato.

E desidero solo i colori. I colori non piangono,
sono come un risveglio: domani i colori
torneranno. Ciascuna uscirà per la strada,
ogni corpo un colore – perfino i bambini.
Questo corpo vestito di rosso leggero
dopo tanto pallore riavrà la sua vita.
Sentirò intorno a me scivolare gli sguardi
e saprò d’esser io: gettando un’occhiata,
mi vedrò tra la gente. Ogni nuovo mattino,
uscirò per le strade cercando i colori.

Agonia - Cesare Pavese

Uomo e donna si guardano supini sul letto:
i due corpi si stendono grandi e spossati.
L'uomo è immobile, solo la donna respira più a lungo
e ne palpita il molle costato. Le gambe distese
sono scarne e nodose, nell'uomo. Il bisbiglio
della strada coperta di sole è alle imposte.

L'aria pesa impalpabile nella grave penombra
e raggela le gocciole di vivo sudore
sulle labbra. Gli sguardi delle teste accostate
sono uguali, ma più non ritrovano i corpi
come prima abbracciati. Si sfiorano appena.

Muove un poco le labbra la donna, che tace.
Il respiro che gonfia il costato si ferma
a uno sguardo più lungo dell'uomo. La donna
volge il viso accostandogli la bocca alla bocca.
Ma lo sguardo dell'uomo non muta nell'ombra.

Gravi e immobili pesano gli occhi negli occhi
al tepore dell'alito che ravviva il sudore,
desolati. La donna non muove il suo corpo
molle e vivo. La bocca dell'uomo s'accosta.
Ma l'immobile sguardo non muta nell'ombra.

Due - Cesare Pavese

Ora che sale il giorno - Salvatore Quasimodo

Finita è la notte e la luna
si scioglie lenta nel sereno,
tramonta nei canali.

È cosí vivo settembre in questa terra
di pianura, i prati sono verdi
come nelle valli del sud a primavera.
Ho lasciato i compagni,
ho nascosto il cuore dentro le vecchie mura,
per restare solo a ricordarti.

Come sei più lontana della luna,
ora che sale il giorno
e sulle pietre batte il piede dei cavalli!

Citazione:

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Originariamente postato da RaNoCcHiEtTa198
ti ho desiderato tanto e sei qui
quando avevo perduto ogni speranza.
e dentro la mia mente la tua immagine
hai ora sconvolto per la meraviglia.
e tremo e il cuora ha tonfi profondi
e smania e l'anima annega nell'onda di Cipride.
ma tu salvami, naufrago a terra, nel tuo porto..

---

Questo pezzo mi piace un sacco :love: :love: :love:
Ranocchietta, di chi è?
Come si intitola?

La poetessa che la scrisse la dedicò ad un uomo. Non sorprenda se la dedico aduna donna.

Forugh Farrokhzad


Il mio amato
con quel corpo nudo sfrontato
stava come la morte
sulle sue gambe possenti.

Impazienti linee curve
seguivano
i suoi lombi ribelli
nei loro disegni fermi.

Il mio amato
sembra perso da generazioni
come un tartaro
nel costante agguato di un cavaliere
nell'abisso dei suoi occhi.
O un berbero
trafitto dal sangue caldo di una preghiera
nel fresco bagliore dei suoi denti.

Il mio amato
come la natura
ha un franco ineluttabile concetto
approva
l'onesta legge del potere
con il mio fallimento.

E' selvaggiamente libero
come un sano istinto
nelle profondità di un'isola deserta.
Toglie
dalle scarpe la polvere delle strade
con i brandelli della tenda di Majnun.

Il mio amato
sembra sia stato straniero
dall'inizio della sua esistenza
come un dio in un tempio nepalese.
E' un uomo dei secoli passati
una reminiscenza della bellezza originaria.

Nel suo spazio
come nel profumo dell'infanzia
costantemente risveglia
memorie innocenti.
E' come un'allegra canzone popolare
piena di barbarie e nudità.

Ama sinceramente
le particelle della vita
le particelle della polvere
il dolore dell'Uomo
il dolore puro.
Ama sinceramente
un vicolo fiorito del villaggio
un albero
un gelato
una corda da bucato.

Il mio amato
è un uomo semplice.

Un uomo semplice che io
ho nascosto
nella spaventosa regione delle meraviglie
in mezzo alla macchia dei miei seni
come l'ultimo segno di una religione felice.


(Tradotta dall'inglese da Mia Lecomte)

Citazione:

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Originariamente postato da darcylia
Questo pezzo mi piace un sacco :love: :love: :love:
Ranocchietta, di chi è?
Come si intitola?

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non ha titolo..è di uno scrittore della grecia antica, ma nn mi ricordo di chi..se ritrovo il libro da cui l'ho letta ti faccio sapere!!:) :ciao:

Per quanto mi riguarda la poesia che più adoro e che ho sempre dedicato al mio amore è questa:

Tu devi sapere
che non ti amo e ti amo
perchè la vita consiste in entrambe le cose.
La parola è un'ala sel silenzio,
il fuoco per metà è ghiaccio!
Io ti amo per amarti all'infinito,
per ricominciare l'infinito,
per non smettere mai di amarti:
perciò non ti amo ancora!
Ti amo e non ti amo
come se nelle mie mani
ci fossero le chiavi della felicità
e del destino infelice.
il mio amore ha 2 vie per amarti.
Perciò ti amo quando non ti amo
e ti amo quando ti amo

E QUI
Ernesto Che Guevara

"Sono meticcio", grida un pittore dalla tavolozza infuocata,
"sono meticcio", mi gridano gli animali perseguitati,
"sono meticcio", esclamano i poeti pellegrini,
"sono meticcio", riassume l'uomo che mi incontra
nel quotidiano dolore di ogni angolo,
e persino l'enigma di pietra della razza morta
accarezzando una vergine di legno dorato:
"È meticcio questo grottesco figlio delle mie viscere".

Io pure sono meticcio per un altro aspetto:
nella lotta in cui si uniscono e si respingono
le due forze che agitano il mio intelletto,
le forze che mi chiamano sentendo delle mie viscere
lo strano sapore di frutto racchiuso
prima di raggiungere la sua maturità dell'albero.

Mi giro al limite dell'America ispana
ad assaporare un passato che ingloba il continente.
Il ricordo scivola con dolcezza indelebile,
come un lontano suono di campana.

Sempre ingiuriata, accusata, mai compresa,
Tu sei l'orrendo terrore della nostra era.
"Rovina di ogni ordine" grida la gente,
"Tu sei, e la rabbia infinita di guerra e omicidi".
Lasciali gridare. A coloro che non hanno mai lottato
Per trovare la verità che sta dietro ad una parola
A loro non fu dato della parola il giusto significato.
Continueranno, ciechi fra i ciechi.
Ma tu, o parola, così chiara, così forte, così vera,
Tu dici tutto ciò che io ho come obiettivo.
Ti lascio al futuro! Il tuo rifugio
Quando ognuno almeno in se stesso si risveglierà.
Verrà nel sole? Nel brivido della tempesta?
Non so dirlo - ma la terra lo vedrà!
Sono anarchico! Perciò
Non comanderò, nè sarò comandato!
Anarchia - JOHN HENRY MACKAY

Rosa d’incendi
di Ulises Varsovia

Una rosa d’incendi
tra le stalattiti
trasparenti di gennaio,
una rosa di petali
avvolti nel fuoco,
alta nell’inverno.

Consumarsi con essa
insieme ad ogni spoliazione
di esistenze morte;
di vite in rovina
oltre le nostre impronte,
oltre ogni porta.

Rosa dal nettare febbrile,
rosa dagli iracondi petali;
rosa magico elisir
al riscatto nel marasma
di un nebuloso morire
mentre la vita ci travolge.

In te cadere, in te ardere
per i secoli dei secoli,
in te raggiungere Dio
senza macchia né castigo,
ardendo un’eternità
nella vite e nel grano

"Li culuri? Suntu comu te azzi la mmane,
lu cielu ete azzurru però sicondu mie ete niuru"
(L. Feller, Culuri)

Chi muore (Ode alla vita)

Lentamente muore chi diventa schiavo dell'abitudine,
ripetendo ogni giorno gli stessi percorsi,
chi non cambia la marcia, chi non rischia
e cambia colore dei vestiti, chi non parla a chi non conosce.

Lentamente muore chi fa della televisione il suo guru.
Muore lentamente chi evita una passione, chi preferisce
il nero su bianco e i puntini sulle i piuttosto che un insieme di emozioni,
proprio quelle che fanno brillare gli occhi,
quelle che fanno di uno sbadiglio un sorriso,
quelle che fanno battere il cuore
davanti all'errore e ai sentimenti.

Lentamente muore chi non capovolge il tavolo,
chi è infelice sul lavoro,

chi non rischia la certezza per l'incertezza,
per inseguire un sogno,
chi non si permette almeno una volta nella vita
di fuggire ai consigli sensati.

Lentamente muore chi non viaggia, chi non legge,
chi non ascolta musica,

chi non trova la grazia in se stesso.
Muore lentamente chi distrugge l'amor proprio,
chi non si lascia aiutare.
Muore lentamente chi passa i giorni a lamentarsi
della propria sfortuna o della pioggia incessante.

Lentamente muore chi abbandona un progetto
prima di iniziarlo,
chi non fa domande sugli argomenti che non conosce,
chi non risponde quando gli chiedono qualcosa che conosce .

Evitiamo la morte a piccole dosi,
ricordando sempre che essere vivi
richiede uno sforzo di gran lunga maggiore
del semplice fatto di respirare.

Soltanto l'ardente pazienza porterà
al raggiungimento di una splendida felicità.

Citazione:

---

Originariamente postato da @Seboz@
Chi muore (Ode alla vita)

Lentamente muore chi diventa schiavo dell'abitudine,
ripetendo ogni giorno gli stessi percorsi,
chi non cambia la marcia, chi non rischia
e cambia colore dei vestiti, chi non parla a chi non conosce.

Lentamente muore chi fa della televisione il suo guru.
Muore lentamente chi evita una passione, chi preferisce
il nero su bianco e i puntini sulle i piuttosto che un insieme di emozioni,
proprio quelle che fanno brillare gli occhi,
quelle che fanno di uno sbadiglio un sorriso,
quelle che fanno battere il cuore
davanti all'errore e ai sentimenti.

Lentamente muore chi non capovolge il tavolo,
chi è infelice sul lavoro,

chi non rischia la certezza per l'incertezza,
per inseguire un sogno,
chi non si permette almeno una volta nella vita
di fuggire ai consigli sensati.

Lentamente muore chi non viaggia, chi non legge,
chi non ascolta musica,

chi non trova la grazia in se stesso.
Muore lentamente chi distrugge l'amor proprio,
chi non si lascia aiutare.
Muore lentamente chi passa i giorni a lamentarsi
della propria sfortuna o della pioggia incessante.

Lentamente muore chi abbandona un progetto
prima di iniziarlo,
chi non fa domande sugli argomenti che non conosce,
chi non risponde quando gli chiedono qualcosa che conosce .

Evitiamo la morte a piccole dosi,
ricordando sempre che essere vivi
richiede uno sforzo di gran lunga maggiore
del semplice fatto di respirare.

Soltanto l'ardente pazienza porterà
al raggiungimento di una splendida felicità.

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semplicemente..il mio credo:lode:
thanks Seboz..è bellissima...chi è l'autore???:confused:

Neruda :)

:lode: meravgliosa questa poesia,mi rispecchia troppo

Io l'adoro! Bellissima!!! :love: