Incipit...

Quell’ultimo pomeriggio dell’anno si era fatto buio pesto molto prima del solito. Nuvoloni neri avevano oscurato il cielo e una tempesta di neve spazzava da ore il Parco Morto. All’interno di Villa Incubo tutto era immoto – fuorché il guizzante riverbero del fuoco che ardeva nel camino con alte fiamme verdi, immergendo in una luce spettrale il laboratorio di magia.
La pendola appesa sopra la mensola del camino fece scattare con rumore di ferraglia gl’ingranaggi della sua artistica suoneria. Si trattava di una specie di orologio a cucù,solo che al posto dell’uccellino aveva un martello che batteva su un pollice dolorante.
<<Ahia!>> fece <<Ahia! – Ahia! – Ahia! – Ahia!>>
Dunque erano le cinque.
In circostanze normali sentir battere quell’orologio metteva sempre decisamente di buonumore il Consigliere d’Affatturazione Belzebù Malospirito, ma quella sera di San Silvestro egli lanciò alla pendola uno sguardo piuttosto corrucciato. Con un gesto stanco le fece cenno di lasciar perdere e si avvolse nel fumo della pipa. Poi, con la fronte rannuvolata, rimase lì a rimuginare tra se e sé. Sapeva che lo aspettavano grosse seccature, molto presto per giunta, al più tardi a mezzanotte – allo scadere dell’anno.

LA NOTTE DEI DESIDERI
ovvero
il satanarchibugiardinfernalcolico Grog di Magog

- Michael Ende- :lode:

scusate ho sbagliato pulsante :argh:
(e non so come si fa per cancellare...si si fa :P )

Citazione:

---

Originariamente postato da Alessia Va
Quell’ultimo pomeriggio dell’anno si era fatto buio pesto molto prima del solito. Nuvoloni neri avevano oscurato il cielo e una tempesta di neve spazzava da ore il Parco Morto. All’interno di Villa Incubo tutto era immoto – fuorché il guizzante riverbero del fuoco che ardeva nel camino con alte fiamme verdi, immergendo in una luce spettrale il laboratorio di magia.
La pendola appesa sopra la mensola del camino fece scattare con rumore di ferraglia gl’ingranaggi della sua artistica suoneria. Si trattava di una specie di orologio a cucù,solo che al posto dell’uccellino aveva un martello che batteva su un pollice dolorante.
<<Ahia!>> fece <<Ahia! – Ahia! – Ahia! – Ahia!>>
Dunque erano le cinque.
In circostanze normali sentir battere quell’orologio metteva sempre decisamente di buonumore il Consigliere d’Affatturazione Belzebù Malospirito, ma quella sera di San Silvestro egli lanciò alla pendola uno sguardo piuttosto corrucciato. Con un gesto stanco le fece cenno di lasciar perdere e si avvolse nel fumo della pipa. Poi, con la fronte rannuvolata, rimase lì a rimuginare tra se e sé. Sapeva che lo aspettavano grosse seccature, molto presto per giunta, al più tardi a mezzanotte – allo scadere dell’anno.

LA NOTTE DEI DESIDERI
ovvero
il satanarchibugiardinfernalcolico Grog di Magog

- Michael Ende- :lode:

---

bellissimo!!! io lo rileggo ogni natale, è come un rito per me, ormai! lo comperai che ero poco più di un'adolescente, me ne innamorai, e non l'ho più lasciato...chiamai anche un mio gatto Maurizio...

Citazione:

---

Originariamente postato da morrigan
bellissimo!!! io lo rileggo ogni natale, è come un rito per me, ormai! lo comperai che ero poco più di un'adolescente, me ne innamorai, e non l'ho più lasciato...chiamai anche un mio gatto Maurizio...

---

:love: :love: :love:

Egli - poiché dubbio non v'era sul suo sesso, per quanto la foggia di quei tempi alquanto lo dissimulasse - stava prendendo a piattonate la testa di un moro, che dondolava appesa alle travi del soffitto. Aveva essa la tinta d'una vecchia palla di cuoio; e quasi ne avrebbe avuto la forma, se non fosse stato per il cavo delle guance, e i pochi capelli duri e aridi come barbe d'una noce di cocco. Il padre di Orlando, o forse il nonno, l'aveva spiccata dal busto del gigantesco Infedele che gli s'era parato davanti all'improvviso al chiaro di luna, nelle barbare distese africane, e ora essa oscillava dolcemente, incessantemente, alla brezza perenne che soffiava per le logge in cima alla vasta dimora del signore che aveva decapitato l'Infedele.

Orlando - Virginia Woolf

Era nella Vesfalia, nel castello del baron di Thunder-ten-tronckh, un giovinetto che aveva avuto dalla natura i più dolci costumi. Se gli leggeva il cuore nel volto. Univa egli a un giudizio molto assestato una gran semplicità di cuore, per la qual cosa, cred'io, chiamavanlo Candido.

Candido - Francois Marie Arouet Voltaire

"Il vento ululava nella notte, portando con sé un odore che avrebbe cambiato il mondo"

Christopher Paolini - Eragon

Se vi è mai capitato di possedere, o meglio, di essere posseduti…da un gatto, per voi non sarà una sorpresa scoprire che ci sono moltissime cose sul conto del vostro animale che non potrete dimenticare per tutta la vita. Non ultima, tra queste, la prima volta che l’avete visto.
Tuttavia, che il primo incontro con il mio gatto fosse degno di essere ricordato, al momento sembrava estremamente improbabile. Innanzi tutto, mancò poco che non lo vedessi affatto. Nevicava e lui si teneva a una certa distanza da me in un vicolo di New York. In secondo luogo, quel che vidi di lui era assai poco attraente. Era magro, sporco e ferito.
L’ironia è che tutto ciò che gli stava intorno, tranne lui, era bellissimo. Era la vigilia di Natale e, sebbene nessuno che non sia di New York sia disposto a crederlo, New York quando vuole sa essere bella. E quella vigilia di Natale di qualche anno fa era appunto una di quelle volte.



IL GATTO CHE VENNE PER NATALE
Cleveland Amory

Si giocava quel giorno a carte in casa di Narùmov, ufficiale della Guardia a cavallo. La lunga notte invernale passò inavvertitamente, si sedettero a cena alle cinque del mattino. Quelli che avevano vinto mangiavano con grande appetito; gli altri, distratti, se ne stavan lì davanti ai piatti vuoti. Ma comparve lo champagne, la conversazione si ravvivò, e tutti vi presero parte.
"Tu che hai combinato, Sùrin?", chiese il padrone di casa.
"Ho perso, come al solito. Bisogna riconoscere che non ho fortuna: gioco a mirandole, non mi scaldo mai, nulla mi confonde, eppure perdo sempre!".
"E non ti sei lasciato tentare neppure una volta? Non hai puntato neanche una volta ruté?... La tua fermezza per me è sorprendente".
"E Hermann, allora?", disse uno degli ospiti, additando un giovane ufficiale del genio. "Da che è nato non ha preso le carte in mano, da che è nato non ha raddoppiato mai una posta e fino alle cinque del mattino se ne sta qui con noi a guardarci giocare!".

La donna di picche - Alexandr Sergejevič Puškin

No, nessun pallore in lei, assolutamente tutto in lei era del pallore l'opposto, ma tuttavia lei era - pourtant rose, e ciò sarà provato e dimostrato a luogo opportuno. Eravamo nell'inverno del 1918-19, per il momento ancora inverno 1918, in dicembre. Io leggevo agli studenti del Terzo Studio la mia piece, Tempesta di neve, in un qualche teatro, su una qualche scena. In un teatro vuoto, su una scena piena.

Povest 'o Sonecke (Il racconto di Sonecka) - Marina Ivanovna Cvetaeva

La protagonista femminile dell'azione, nella prima parte, è una donna di quarantotto anni, germanica: alta m 1,71, pesa kg 68,8 (in abito da casa), perciò ha solo 300-400 grammi in meno del peso ideale. Ha occhi cangianti tra il blu cupo e il nero, capelli biondi molto folti e lievemente imbiancati, che le pendono giù sciolti, aderendole al capo, lisci, come un elmetto. Questa donna si chiama Leni Pfeiffer, nata Gruyten, e per trentadue anni, naturalmente con interruzioni varie, ha subito quello strano processo che si chiama processo lavorativo: per cinque anni come impiegata priva di ogni preparazione professionale nell'ufficio di suo padre; per ventisette come operaia, ugualmente non qualificata, nel ramo della floricultura.


Foto di gruppo con signora - Heinrich Böll

- Ma levati gli occhiali,- disse Tortose a Pierrot, - su, levati gli occhiali, se vuoi avere l'aspetto giusto.
Pierrot ubbidì e li ripose accuratamente nell'astuccio. Ancora vedeva a circa cinque metri di distanza, ma l'uscita del rullo e le sedie degli spettatori si perdevano nella nebbia.

Pierrot amico mio - Raymond Queneau

Prima di addormentarsi rivede sempre lo stesso paesaggio: una foresta di pini ricopre le colline, fitta come la pelliccia di un orso. Nell'aria pura di montagna il cielo è così azzurro che fa male agli occhi. A pochi chilometri dalla strada c'è una valle segreta dai fianchi scoscesi, nella quale scorre un fiume dalle acque gelide. Là, celato alla vista degli estranei, c'è un pendio rivolto a sud che è stato disboscato, dove crescono filari di vite perfettamente allineati.
Al ricordo di tanta bellezza quasi gli si spezza il cuore.

Ken Follett - Il martello dell'Eden

Citazione:

---

Originariamente postato da morrigan
lo studio era colmo di un intenso profumo di rose e quando la leggera brezza estiva agitava gli alberi del giardino dalla porta aperta giungeva l'effluvio greve dei lillà o la fragranza più delicata dei cespugli rosa dell'elegantina.

"Il ritratto di Dorian Gray"
O. Wilde

---

Che meraviglia:angel:

Abito a villa Borghese. Non un granello di polvere, non una sedia fuori posto. Siamo soli e siamo morti.
Ieri sera Boris si è accorto di avere i pidocchi. Gli ho dovuto radere le ascelle, ma il prurito non ha smesso. Come si fa a prendere i pidocchi in un posto bello come questo? Ma non pensiamoci. Non ci saremmo mai conosciuti così intimamente, Boris e io, se non fosse stato per i pidocchi.


Henry Miller-TROPICO DEL CANCRO

"Era un vicolo senza uscita, col selciato in rovina, tutto buchi e cunette, con due stretti marciapiedi in parte distrutti. S'infilava come un dito screpolato tra due file di villini a uno o due piani, stretti l'uno contro l'altro. In fondo, era chiuso da due cancelli coperti da una misera vegetazione. "


Marie Cardinal " Le parole per dirlo":approved:

Sono nata il 9 gennaio 1908, alle quattro del mattino, in una stanza dai mobili laccati in bianco che dava sul boulevard Raspail.
Nelle foto di famiglia fatte l'estate successiva si vedono alcune giovani signore con lunghe gonne e cappelli impennacchiati di piume di struzzo, e dei signori in panama, che sorridono a un neonato: sono io.

Memorie d'una ragazza perbene, Simone de Beauvoir

L'universo (che altri chiama la Biblioteca) si compone d'un numero indefinito, e forse infinito, di gallerie esagonali, con vasti pozzi di ventilazione nel mezzo, bordati di basse ringhiere. Da qualsiasi esagono si vedono i piani superiori e inferiori, interminabilmente. La distribuzione degli oggetti nelle gallerie è invariabile. Venticinque vasti scaffali, in ragione di cinque per lato, coprono tutti i lati meno uno; la loro altezza, che è quella stessa di ciascun piano, non supera di molto quella d'una biblioteca normale. Il lato libero dà su un angusto corridoio che porta a un'altra galleria, identica alla prima e a tutte. A destra e sinistra del corridoio vi sono due gabinetti minuscoli. Uno permette di dormire in piedi; l'altro di soddisfare le necessità fecali. Di qui passa la scala spirale, che s'inabissa e s'innalza nel remoto.

Ficciones: La Biblioteca Total (Finzioni: La biblioteca di Babele) - Jorge Luis Borges

" Ti toglievi la fascia dalla vita, ti strappavi i sandali, gettavi in un angolo l'ampia gonna, era di cotone, mi sembra, e scioglievi ilnodo che ti stringeva i capelli in una coda. Avevi la pelle d'oca e ridevi."
Eva Luna racconta- Isabel Allende

Adoro l'Allende e tutti i suoi libri questo è solo l'ultimo che ho letto

In questo libro troviamo all'opera un 'essere sotterraneo', uno che perfora, scava, scalza di sottoterra [...]
Non sembra forse che una fede gli sia di guida e una consolazione lo compensi? Vuol forse avere la sua propria lunga tenebra, il suo mondo incomprensibile, occulto, enigmatico, perché avrà anche il suo mattino, la sua liberazione, la sua aurora?... Certamente tornerà indietro: non chiedetegli che cosa cerca là sotto, ve lo dirà lui stesso, questo apparente Trofonio ed essere sotterraneo, quando sarà 'ridiventato uomo'. Si disimpara completamente a tacere, quando si è stati così a lungo, come lui, una talpa, un solo...

Aurora, Friedrich Nietzsche

Andrèj Vasíljic Kòvrin, libero docente, s'era esaurito e aveva i nervi sossopra. Non faceva nessuna cura, ma un giorno, cosí di sfuggita, mentre bevevano insieme una bottiglia di vino, ne aveva accennato a un amico dottore, e questi gli aveva consigliato di passar la primavera e l'estate in campagna. Per l'appunto in quel torno di tempo, gli giunse una lunga lettera da parte di Tànja Pesòtzkaja, la quale lo invitava a recarsi a Borísovka e a trattenersi là come loro ospite. Sicché egli decise ch'era davvero il caso di partire.

Il Monaco nero - Anton Pavlovič Čechov

Erano pressappoco le undici del mattino, mezzo ottobre, sole velato, e una minaccia di pioggia torrenziale sospesa nella limpidezza eccessiva là sulle colline. Portavo un completo blu polvere, con camicia blu scuro, cravatta e fazzolettino assortiti, scarpe nere e calzini di lana neri con un disegno a orologini blu scuro. Ero corretto, lindo, ben sbarbato e sobrio, e me ne sbattevo che lo si vedesse. Dalla testa ai piedi ero il figurino del privato elegante. Avevo appuntamento con quattro milioni di dollari.

Raymond Chandler - Il grande sonno

Ero contento. Quella sera avevo un appuntamento. Qualcuno da toccare, da guardare, con cui parlare. Con cui dimenticare la morte, pane quotidiano.- "Incontro d'amore in un paese in guerra" Louis Sepulveda

I singolari avvenimenti che dànno materia a questa cronaca si sono verificati nel 194... a Orano; per opinione generale, non vi erano al loro posto, uscendo un po' dall'ordinario: a prima vista, infatti, Orano è una città delle solite, null'altro che una prefettura francese della costa algerina.
La città in se stessa, bisogna riconoscerlo, è brutta. Di aspetto tranquillo, occorre qualche tempo per accorgersi di quello che la fa diversa da tante altre città mercantili, sotto tutte le latitudini.

La Peste - Albert Camus

"Devo aspettarmi dei rimproveri. Ma che cosa posso farci? È forse colpa mia se compii dodici anni qualche mese prima che la guerra fosse dichiarata?
Probabilmente i turbamenti provocati da quel periodo straordinario furono d'un genere che non si prova mai a quell'età; ma dato che non esiste nulla di abbastanza forte da invecchiarci malgrado le apparenze, era destino che mi comportassi come un bambino in un'avventura che avrebbe messo in difficoltà perfino un adulto.
Non sono il solo. I miei coetanei serberanno di quell'epoca un ricordo diverso rispetto a chi è più grande di loro. E chi mi vuol male immagini pure che cosa fu la guerra per tanti ragazzi: quattro anni di grandi vacanze."

Raymond Radiguet- Il diavolo in corpo.

lo taglio un po':
"Sono vecchio ormai ma ero già un uomo fatto quando Artù fu incoronato Re. Gli anni successivi mi appaiono ora più sfumati dei precedenti, come se la mia vita fosse un albero che ha messo fiori e foglie e addesso non ha altro da fare che invecchiare verso la tomba.
...
I colori sono più vividi di allora, di questo sono sicuro. Le memorie che mi tornano in mente nell'oscurità sono viste attraverso gli occhi di nuovo giovani dell'infanzia; sono così lontani ora, con il loro dolore non più presente, che sembrano immagini di qualcosa accaduto non a me, non a questo mucchio di ossa che la memoria abita, ma ad un altro Merlino, giovane e libero nell'aria e nei venti primaverili come l'uccello della quale essa mi diede il nome"
"La grotta di cristallo" di Mary Stewart

La traduzione è a mente ma non ho più la versione italiana.
Proposta: perchè non fare lo stesso gioco anche coi finali?
ciao

Per quanto gli uomini, riuniti a centinaia di migliaia in un piccolo spazio, cercassero di deturpare la terra su cui si accalcavano, per quanto la soffocassero di pietre, perchè nulla vi crescesse, per quanto estirpassero qualsiasi filo d'erba che riusciva a spuntare, per quanto esalassero fumi di carbon fossile e petrolio, per quanto abbattessero gli alberi e scacciassero tutti gli animali e gli uccelli,- la primavera era primavera anche in città.
Lev Nicolaevic Tolstoj-Resurrezione.

Salivo per un sentiero di montagna e riflettevo.
Se si usa la ragione il carattere s'inasprisce, se si immergono i remi nel sentimento si è travolti. Se s'impone il proprio volere ci si sente a disagio. È comunque difficile vivere nel mondo degli uomini.
Quando il malessere di abitarvi s'aggrava, si desidera traslocare in un luogo in cui la vita sia più facile. Quando s'intuisce che abitare è arduo, ovunque ci si trasferisca, inizia la poesia, nasce la pittura.
Non è stato un Dio, e neppure un Dèmone, a creare il mondo degli uomini. Ma solamente degli esseri umani, proprio come i nostri indaffarati vicini di casa, i nostri dirimpettai. Vivere in questo mondo creato da semplici uomini può essere sgradevole, ma dove emigrare? Dovremmo avventurarci in un luogo non umano, ammesso esista. Ma un tale luogo sarebbe ancora più inabitabile del mondo umano.

Guanciale d'erba - Natsume Soseki

S`io credesse che mia risposta fosse
A persona che mai tornasse al mondo,
Questa fiamma staria senza piu scosse.
Ma perciocche giammai di questo fondo
Non torno vivo alcun, s'i'odo il vero,
Senza tema d'infamia ti rispondo


Allora andiamo, tu ed io,
Quando la sera si stende contro il cielo
Come un paziente narcotizzato su un tavolo;
Andiamo, per certe strade semideserte,
Mormoranti ricoveri
Di notti senza riposo in alberghi di passo
E ristoranti pieni di segatura e gusci d’ostriche;
Strade che si succedono come un noioso argomento
Con l’insidioso proposito
Di condurti a domande che opprimono…
Oh, non chiedere “Cosa?”
Andiamo e facciamo la nostra visita.

Nella stanza le donne vanno e vengono
Parlando di Michelangelo.

La nebbia gialla che strofina la schiena
contro i vetri,
Il fumo giallo che strofina il suo muso
contro i vetri,
Lambì con la lingua gli angoli della sera,
Indugiò sulle pozze stagnanti negli scoli,
Lasciò che gli cadesse sulla schiena la fuliggine che
cade dai camini,
Scivolò sul terrazzo, spiccò un balzo improvviso,
E vedendo che era una soffice sera d’ottobre
S’arricciolò attorno alla casa, e cadde in sonno

The love song of J. Alfred Prufrock, T. S. Eliot

Si affretta, via di casa, indosso ha un cappotto troppo pesante per il clima. È il 1941. È scoppiata una nuova guerra. Ha lasciato un biglietto per Leonard, e un altro per Vanessa. Cammina con determinazione verso il fiume, sicura di quello che farà, ma anche in questo momento è quasi distratta dalla vista delle colline, della chiesa e di un gregge sparso di pecore, incandescente, tinto di una debole traccia di zolfo, che pascola sotto un cielo che si fa più scuro. Si ferma, osserva le pecore e il cielo, poi riprende a camminare. Le voci mormorano alle sue spalle; bombardieri ronzano nel cielo, ma lei cerca gli aeroplani e non riesce a vederli. Supera uno dei lavoranti della fattoria (si chiama John?), un uomo robusto, con la testa piccola, che porta una maglietta del colore delle patate; sta pulendo il fosso che corre lungo il vincheto. Lui la guarda, fa un cenno con il capo, guarda di nuovo in basso, nell'acqua marrone. Mentre lo supera diretta al fiume, pensa a quanto lui sia appagato, a quanto sia fortunato, a pulire il fosso in un vincheto. Lei invece ha fallito. Non è una scrittrice, non veramente: è solo una stravagante dotata. Squarci di cielo brillano nelle pozzanghere lasciate dalla pioggia della notte precedente. Le sue scarpe affondano leggermente nella terra soffice. Ha fallito, e ora le voci sono ritornate, mormorano indistinte proprio dietro il suo campo visivo, dietro di lei, qui, no, ti volti e sono andate via, da qualche altra parte. Le voci sono ritornate e il mal di testa si sta avvicinando, sicuro come la pioggia: il mal di testa che distruggerà qualunque cosa lei sia e prenderà il suo posto. Il mal di testa si sta avvicinando e sembra (lo sta solo immaginando, o no?) che i bombardieri siano di nuovo comparsi nel cielo. Raggiunge l'argine, lo scavalca e continua giù, di nuovo verso il fiume. C'è un pescatore a monte, su per il fiume, non si accorgerà di lei, oppure sì? Comincia a cercare una pietra. Lo fa in fretta, ma con metodo, come se stesse seguendo una ricetta a cui bisogna obbedire scrupolosamente per raggiungere un buon risultato. Ne sceglie una approssimativamente del peso e della forma della testa di un maiale. Anche mentre la raccoglie e la spinge a forza in una delle tasche del cappotto (la pelliccia le fa il solletico sul collo), non può fare a meno di notarne la qualità fredda e gessosa e il colore, un marrone lattiginoso con tracce di verde. Sta vicino alla sponda del fiume, che si spinge contro l'argine, riempiendo le piccole irregolarità del fango di acqua chiara, acqua che potrebbe essere una sostanza completamente diversa da quella giallo-marrone, chiazzata, apparentemente solida come una strada, che si stende immobile da una sponda all'altra. Fa un passo avanti. Non si toglie le scarpe. L'acqua è fredda, ma non tanto da essere insopportabile. Si ferma, ormai nell'acqua fino alle ginocchia. Pensa a Leonard. Pensa alle sue mani e alla sua barba, alle linee profonde intorno alla sua bocca. Pensa a Vanessa, ai bambini, a Vita e Ethel: tante persone. Anche loro hanno fallito, no? All'improvviso, si sente immensamente dispiaciuta per loro.

Michael Cunningham - Le ore

(forse e' un po troppo lungo...scusate, mi sono lasciata trasportare:blush: )

Scusate se qualcuno l'ha già postato...appena riletto.

Voi che vivete sicuri
Nelle vostre tiepide case,
Voi che trovate tornando a casa
Il cibo caldo e visi amici:
Considerate se questo è un uomo
Che lavora nel fango
Che non conosce pace
Che lotta per mezzo pane
Che muore per un si o per un no .
Considerate se questa è una donna,
Senza capelli e senza nome
Senza più forza per ricordare
Vuoti gli occhi e freddo il grembo
Come una rana d?inverno
Meditate che questo è stato:
Vi comando queste parole
Scolpitele nel vostro cuore
Stando in casa, andando per la via,
Coricandovi e alzandovi;
Ripetete ai vostri figli
O vi si sfaccia la casa,
La malattia vi impedisca,
I vostri nati torcano il viso da voi.

"Se questo è un uomo" Primo Levi

Entrò nella mia vita nel febbraio del 1932 e non ne è mai più uscito. Da allora è passato più di un quarto di secolo, più di novemila giorni, sconnessi e tediosi, resi inutili da un senso di fatica inutile, di lavoro senza speranza: giorni e anni, tanti dei quali morti come foglie secche di un albero morto.

"L'amico ritrovato" Fred Uhlman

Sono un uomo malato... Sono un uomo cattivo. Un uomo sgradevole. Credo di avere mal di fegato. Del resto, non capisco un accidente del mio male e probabilmente non so di cosa soffro. Non mi curo e non mi sono mai curato, anche se rispetto la medicina e i dottori. Oltretutto sono anche estremamente superstizioso; be', almeno abbastanza da rispettare la medicina. (Sono abbastanza colto per non essere superstizioso, ma lo sono.) Nossignori, non voglio curarmi per cattiveria. Ecco, probabilmente voi questo non lo capirete. Be', io invece lo capisco.

Memorie dal sottosuolo+Fëdor Michailovich Dostoevskij

La Nellie, un'imbarcazione da crociera, girò sull'ancora senza il più lieve fileggiare delle vele, e fu ferma.
La marea s'era alzata, il vento quasi cessato e, poiché si scendeva il fiume, non rimaneva che stare alla fonda e attendere il riflusso.

Cuore di Tenebra - Joseph Conrad

"Lo studio era intriso d'uno splendido odore di rose, e quando la lieve brezza estiva frusciava tra gli alberi del giardino, dalla porta aperta penetrava il pesante profumo delle serenelle, o quello più delicato dei rosaspini. [...] i fiori di un'acacia, colorati e dolci come il miele, quei rami fragili che pareva potessero appena sopportare una bellezza tanto splendida; e di quando in quando l'ombra di fantastica di un uccello volante si proiettava e scorreva sulle pesanti tende di seta, con una specie di fuggitivo effetto giapponese. [...] Lo strepitio di Londra pareva la vibrazione delle note basse di un organo lontano.

O. Wilde, Il ritratto di Dorian Gray

Citazione:

---

Originariamente postato da Agony
Sono un uomo malato... Sono un uomo cattivo. Un uomo sgradevole. ....

Memorie dal sottosuolo+Fëdor Michailovich Dostoevskij

---

:love:


Una sera me ne stavo a sedere sul letto della mia stanza d'albergo, a Bunker Hill, nel cuore di Los Angeles. Era un momento importante della mia vita; dovevo prendere una decisione nei confronti dell'albergo. O pagavo o me ne andavo: così diceva il biglietto che la padrona mi aveva infilato sotto la porta. Era un bel problema, degno della massima attenzione. Lo risolsi spegnendo la luce a andandomene a letto.


Chiedi alla polvere John Fante :lode:

Citazione:

---

Originariamente postato da sulinari
Chiedi alla polvere John Fante :lode:

---

:love: :love:

Venerdì sera sono andato a una festicciola a casa di un collega di lavoro. Eravamo una trentina e passa, tutti quadri di medio livello, tra i vnticinque e i quarant'anni. A un certo punto una scema ha cominciato a spogliarsi. Si è sfilata la maglietta, poi il reggiseno, poi la gonna - il tutto facndo delle smorfie incredibili. E' rimasta così qualche secondo, ad ancheggiare in mutandine; poi, non sapendo più che fare, si è rivestita. Peraltro è una che non la dà a nessuno; il che sottolinea l'assurdità del suo contegno.


Estensione del domnio della lotta _ M. Houellebeq

Un padre e una figlia eccoli lì: lui biondo, bello, sorridente, lei goffa, lentigginosa, spaventata. Lui elegante e trasandato, con le calze ciondolanti, la parrucca infilata di traverso, lei chiusa dentro un corsetto amaranto che mette in risalto la carnagione cerea.La bambina segue nello specchio il padre che, chino, si aggiusta le calze bianche sui polpacci. La bocca è in movimento ma il suono delle parole non la raggiunge, si perde prima di arrivare alle sue orecchie quasi che la distanza visibile che li separa fosse solo un inciampo dell'occhio. Sembrano vicini ma sono lontani mille miglia.La bambina spia le labbra del padre che ora si muovono più in fretta. Sa cosa le sta dicendo anche se non lo sente: che si sbrighi a salutare la signora madre, che scenda in cortile con lui, che monti di corsa in carrozza perché, come al solito sono in ritardo.

La lunga vita di Marianna Ucria - Dacia Maraini

Magione uscí per primo al tondino, accompagnato dall'artiere che indossava i colori azzurro e oro della scuderia. Cominciò a girare, scrollando il collo, quasi a sciogliere la tensione. Quattro anni di purosangue fulvo, muso sottile e affilato, nel '53 aveva avuto una buona stagione, molti piazzamenti e due vittorie. Dietro di lui, gli artieri introdussero gli altri animali, superbi, un metro e ottanta al garrese, il fiato che si perdeva nell'aria pungente del pomeriggio. Giuseppe Marano accarezzò il collo della sua Ninfa, favorita assoluta, anche se sapeva di essere lui il piú nervoso dei due.
Wu Ming “54”