Poesie

[Alejandro85]

SONO UN FIORE
di Malaye Jaziri (Kurdistan, sec.XVI-XVII)

Sono un fiore in Botan, giardino dell'Eden.
Sono un gioiello splendente della notte del Kurdistan.
Sono re nel reame della parola.
Canto l'amore di tutti.
A tutti offro il mio augurio.
Ma io sono infelice, il dolore mi tormenta.

[Keblish]

Ad esempio fermata via Cibrario
Per me la poesia sta tutta qua

[Very_Viky]

Andava, e sapeva dove andare. Questo era tutto. Sensazione meravigliosa. Di quando il destino finalmente si schiude, e diventa sentiero distinto, e ormai inequivocabile, e direzione certa. Il tempo interminabile dell'avvicinamento. Quell'accostarsi. Si vorrebbe non finisse mai. Il gesto di consegnarsi al destino. Quella è un'emozione. Senza più dilemmi, senza più menzogne. Sapere dove. E raggiungerlo. Qualunque sia, il destino

(Alessandro Baricco, Oceano Mare)

[viola74]

E l'amore guardò il tempo e rise, perché sapeva di non averne bisogno.
Finse di morire per un giorno, e di rifiorire alla sera, senza leggi da rispettare.
Si addormentò in un angolo di cuore per un tempo che non esisteva.
Fuggì senza allontanarsi, ritornò senza essere partito, il tempo moriva e lui restava.

Luigi Pirandello

[Antonia]

La vita sognata (Antonia Pozzi)

Chi mi parla non sa
che io ho vissuto un’altra vita –
come chi dica
una fiaba
o una parabola santa.

Perché tu eri
la purità mia,
tu cui un’onda bianca
di tristezza cadeva sul volto
se ti chiamavo con labbra impure,
tu cui lacrime dolci
correvano nel profondo degli occhi
se guardavano in alto –
e così ti parevo più bella.

O velo
tu – della mia giovinezza,
mia veste chiara,
verità svanita –
o nodo
lucente – di tutta una vita
che fu sognata – forse –

oh, per averti sognata,
mia vita cara,
benedico i giorni che restano –
il ramo morto di tutti i giorni che restano,
che servono
per piangere te.

25 settembre 1933

[Antonia]

"Io non ho bisogno di denaro" di Alda Merini.

Io non ho bisogno di denaro
ho bisogno di sentimenti
di parole
di parole scelte sapientemente
di fiori detti pensieri
di rose dette presenze
di sogni che abitino gli alberi
di canzoni che facciano danzare le statue
di stelle che mormorino
all'orecchio degli amanti.
Ho bisogno di poesia
questa magia che brucia
la pesantezza delle parole
che risveglia le emozioni e dà colori nuovi.

[Antonia]

Qualche parola sull'anima (Wislawa Szymborska)

L’anima la si ha ogni tanto.
Nessuno la ha di continuo
e per sempre.
Giorno dopo giorno,
anno dopo anno
possono passare senza di lei.
A volte
nidifica un po' più a lungo
sole in estasi e paure dell’infanzia.
A volte solo nello stupore
dell’essere vecchi.
Di rado ci da una mano
in occupazioni faticose,
come spostare mobili,
portare valige
o percorrere le strade con scarpe strette.
Quando si compilano moduli
e si trita la carne
di regola ha il suo giorno libero.
Su mille nostre conversazioni
partecipa a una,
e anche questo non necessariamente,
poiché preferisce il silenzio.
Quando il corpo comincia a dolerci e dolerci,
smonta di turno alla chetichella.
È schifiltosa:
non le piace vederci nella folla,
il nostro lottare per un vantaggio qualunque
e lo strepito degli affari la disgustano.
Gioia e tristezza
non sono per lei due sentimenti diversi.
E’ presente accanto a noi
solo quando essi sono uniti.
Possiamo contare su di lei
quando non siamo sicuri di niente
e curiosi di tutto.
Tra gli oggetti materiali
le piacciono gli orologi a pendolo
e gli specchi, che lavorano con zelo
anche quando nessuno guarda.
Non dice da dove viene
e quando sparirà di nuovo,
ma aspetta chiaramente simili domande.
Si direbbe che
così come lei a noi,
anche noi
siamo necessari a lei per qualcosa.

[Alejandro85]

MORIRE A SE STESSI
di Salvatore Pintore (Oliena [NU] 1949-)

Deciditi,
ferma lo sguardo
dentro un secondo!
Un’altra realtà,
senza l’aiuto del Sole,
ti verrà incontro.
Battendo come ali le ciglia
vola nell’ora dell’infinito presente,
svuota le tasche dell’io,
le orecchie dal brontolio delle ideologie:
Scivolerà l’acqua del tuo mare sotto la chiglia.
Di selvatiche domande
rimarrà cenere profumata
sull’altare del tuo sacrificio,
una poesia.

[Antonia]

Metrò (Titos Patrikios)

Gli anni poi passeranno
masse di monti e pietra si frapporranno
tutto sarà dimenticato
come si dimentica il cibo quotidiano
che ci tiene in piedi.
Tutto, tranne quell’istante
in cui sul metrò affollato
ti aggrappasti al mio braccio.

[Grace]

GLI INGRANAGGI

Che tristezza per quelli che accettarono
d'essere gli ingranaggi d'una macchina
credendo voce loro
i monotoni suoni della macchina

Che orrore quando vedo
mani acefale muovere la macchina
con movimenti ritmici, gli stessi,
cui la voce di altri dà comandi

Che disgusto inaudito
osservare occhi e bocca
di chi per conto d'altri parla e guarda
Anche loro ingranaggi della macchina

Che odio senza fine
per chi con mani altrui compie delitti
quando con carne costruisce ingranaggi
scavando una tomba per la vita

Che amore culto ammirazione
verso coloro che si battono sempre
perché scoprano voce gli ingranaggi
e nella vita trovino uno scopo

Aléxandros Panagulis

[Grace]

L'OMBRA

Amai tanto la luce
che una candela mi riuscì d'accendere
ma sprecai quell'opaco esiguo lume

Che prima di gioirne
avvertii disperato
di proiettare altrove un buio peso
perché la stessa luce che io tenevo
con l'ombra del mio corpo
colmava di buio le mie strade

Aléxandros Panagulis

[Grace]

IL PROGRESSO

C'erano un tempo schiavi
oggetti di carne
animali con due piedi
che nascevano e morivano
servendo bestie con due piedi

Sì
c'erano un tempo schiavi
che in vita
li teneva la speranza
della libertà

Anni e anni sono passati
e ora
quegli schiavi non esistono più

Ma è nato
un nuovo genere di schiavi
schiavi ricompensati
schiavi saziati
schiavi che ridono
schiavi che vogliono
restare schiavi

Questo è il progresso

Aléxandros Panagulis

[Grace]

PER TE

Parole d'amore dimenticate
risorgono
e mi portano di nuovo alla vita


Aléxandros Panagulis

[Alejandro85]

PRELUDIO
di Emilio Praga (1839-1875)

Noi siamo i figli dei padri ammalati:
aquile al tempo di mutar le piume,
svolazziam muti, attoniti, affamati,
sull'agonia di un nume.
Nebbia remota è lo splendor dell'arca,
e già all'idolo d'or torna l'umano,
e dal vertice sacro il patriarca
s'attende invano;
s'attende invano dalla musa bianca
che abitò venti secoli il Calvario,
e invan l'esausta vergine s'abbranca
ai lembi del Sudario...
Casto poeta che l 'Italia adora,
vegliardo in sante visioni assorto,
tu puoi morir!... Degli antecristi è l'ora!
Cristo è rimorto !
O nemico lettor, canto la Noia,
l'eredità del dubbio e dell'ignoto,
il tuo re, il tuo pontefice, il tuo boia,
il tuo cielo, e il tuo loto !

[Haidy2009]

"Sull'Amore"
Si chiama amore ogni superiorità,
ogni capacità di comprensione,
ogni capacità di sorridere nel dolore.
Amore per noi stessi
e per il nostro destino, affettuosa adesione
a ciò che l'Imperscrutabile vuole fare di noi
anche quando non siamo ancora in grado
di vederlo e di comprenderlo -
questo è ciò a cui tendiamo.

Herman Hesse