Dentro i libri

[kikky*]

Ho lottato per l'amore della mia prima,della mia seconda e della mia terza moglie. E ho lottato per avere il coraggio di separarmi dalla prima,dalla seconda e dalla terza moglie,perche l'amore non aveva resistito e io dovevo comunque andare avanti ,fino a trovare la persona che era stata posta in questo mondo per incontrare me-e questa persona non era nessuno di loro tre.

Lo Zahir- Paulo Coelho

[saraflorence]

Originariamente postato da silvia.psyko
Ho lottato per l'amore della mia prima,della mia seconda e della mia terza moglie. E ho lottato per avere il coraggio di separarmi dalla prima,dalla seconda e dalla terza moglie,perche l'amore non aveva resistito e io dovevo comunque andare avanti ,fino a trovare la persona che era stata posta in questo mondo per incontrare me-e questa persona non era nessuno di loro tre.

Lo Zahir- Paulo Coelho

non posso fare altro che quotarti e darti anche un voto a quello che hai scritto

[kikky*]

Grazie!!!Grazie!!!...i miei primi voti!!!!

[claudina]

"Un giorno Giovanni secondo,nostro re,detto il Perfetto e secondo me umorista perfetto,concesse un'isola immaginaria a un certo nobiluomo,mi dica lei se sa di qualche altro paese in cui poteva accadere un storia del genere,E il nobiluomo,che cosa fece il nobiluomo,prese il mre per andarla a cercare,mi piacerebbe proprio che mi dicessero come si puù trovare un'isola immaginaria,A tanto non arriva la mia scienza,ma quest'altra isola,l'isola iberica,che era una penisola e non lo è più,io la vedo come se ,con altrettanto umorismo,avesse deciso di mettersi in mare alla ricerca degli uomini immaginari,E' una bella frase,una frase poetica,Allora sappia che in vita mia non ho mai fatto un verso;Lasci perdere,quando gli uomini saranno tutti poeti,si smetterà di scrivere versi,Anche questa sua frase ha un certo suo che,Stiamo bevendo troppo,Locredo anch'io"

"La zattera di pietra"Josè Saramago

[alita]

Si adotti dunque come principio della nostra vita, ciò che è stato e sarà sempre un principio:
uscire da se stessi, dare, liberamente e per obbligo; non c’è il rischio di sbagliare.
Lo afferma un proverbio maori:

Ko Maru kai atu
Ko Maru kai mai
Ka ngohe ngohe.

“Dài quanto ricevi, tutto andrà bene”

da “Saggio sul dono - Forma e motivo dello scambio nelle società arcaiche”
M.Mauss

[Ember]

Quasi li avesse scambiati per un violino, faceva scorrere l'indice avanti ed indietro, a mo' di archetto, attraverso gli ispidi baffi. La musica che ne risultava era morbida e secca, del genere che potrebbe far dire da una scaglia di forfora alla scaglia vicina: "Senti, suonano la nostra canzone"

Tom Robbins "Il nuovo sesso: Cowgirl"

[mircalla]

Il dolore è un momento molto lungo. Non lo si può spartire in stagioni. Possiamo solo elencarne le varie facce, notarne l'alternarsi. Per noi anche il tempo non va avanti. Gira su se stesso. Pare muoversi intorno a un centro di dolore. La raggellante immobilità d'una esistenza, ogni circostanza della quale è regolata secondo un disegno immutabile, così che noi mangiamo e beviamo, ci corichiamo e preghiamo, o almeno c'inginocchiamo per pregare, secondo le inflessibili leggi d'una formula ferrea: questa immobilità che rende ogni spaventoso giorno simile al fratello sin nei più infimi dettagli, pare comunicarsi a quelle forze esterne, la cui vera essenza, la cui vera ragione d'essere, è il mutamento incessante.
Del tempo della semina o del tempo del raccolto, dei mietitori che si chinano sulle spighe o dei vendemmiatori che passano tra i tralci, dell'erba nel frutteto fatta bianca di fiori lacerati o coperta di frutti caduti: di tutto questo, nulla più sappiamo, e nulla possiamo più sapere.Per noi esiste una sola stagione, la stagione della sofferenza.

De profundis - Oscar WIlde

[Agony]

La sofferenza...è l'unico modo a nostra disposizione per diventare consapevoli della vita; il ricordo di quanto abbiamo sofferto nel passato ci è necessario come la garanzia, la testimonianza della nostra identità.

De Profundis - Oscar Wilde

[castagna]

TUTTO è portare a termine e poi generare. Lasciar compiersi ogni impressione e ogni germe d'un sentimento dentro di sè, nel buio, nell'indicibile, nell'inconscio irragiungibile alla propria ragione e attendere con profonda umiltà e pazienza l'ora del parto d'una nuova chiarezza: questo solo si chiama vivere da artista: nel comprendere come nel creare.

Lettera a un giovane poeta - Rainer Maria Rilke

[ghiretto]

193 gironi all'esecuzione Non preoccupatevi fratelli. Il grande albatro vola. Mancano ancora sette lunghi mesi prima che la sedia elettrica mi bruci le ali. Sette mesi in cui vorrei solo insegnarvi una parola, una bellissima parola: "Indignazione". Voi non sapete neppure cos'è: Indignazione vuol dire ribellione, risoluta ribellione a quanto offende la dignità propria e altrui. "Dignità", anche di questa parola avete perso il significato. Significa rispetto dell'uomo per se stesso, per i propri valori. "Valore" anche di questa parola vi hanno fatto perdere il significato: è l'unità di misura più alta e contraria a quella del denaro. Il valore è indivisibile, ed è l'unità di misura della morale. "Morale", anche anche di questa parola vi hanno scippato il senso. Morale è il presupposto spirituale che precede le vostre scelte tra ciò che ritenete "bene" e ciò che ritenete "male".

Alcatraz - Diego Cugia

[Mia_Wallace]

Cataloga le tue tragedie. Mettile in ordine alfabetico. Leviga le cicatrici. Tu sei il tuo reparto ustionati.

[K. Braverman - L'incantesimo di Frida K.]

[mircalla]

Che non sia proprio possibile pensare a qualcuno nel passato? Fintanto che ci siamo amati non abbiamo permesso che il più infimo dei nostri istanti, la nostra più piccola pena si distaccasse da noi e restasse indietro. I suoni, gli odori, le sfumature della luce, perfino i pensieri che non si dicevano, tutto, portavamo con noi e restava vivo: non avevamo mai cessato di gioirne e di soffrirne al presente.
Non un ricordo; un amore implacabile e torrido, senza ombre, senza scampo,senza rifugio. Tre anni in un solo presente.


La Nausea - Jean Paul Sartre

[Agony]

Il duca Des Esseintes abitava da solo in una grande villa alle porte di Parigi e raramente usciva, per non imbattersi in quella che considerava la bruttezza e la stupidità del prossimo. Da giovane si era infatti avventurato sino a un vicino villaggio e in quella visita di poche ore aveva sentito crescere dentro di sè il disgusto per gli altri; così aveva deciso di trascorrere i suoi giorni in solitudine, a letto nello studio, leggendo i classici della letteratura e rimuginando malevoli pensieri sull'umanità tutta

Alain de Botton - L'arte di viaggiare

[el loco]

" "Oh caro San Giuseppe, buon San Giuseppe, se non mi fai avere la bicicletta non ti pregherò più". Pregando così ero sicuro che avrei certamente avuto la bicicletta, perchè San Giuseppe sapeve che avrei smesso di pregarlo se non me la mandava. (..)
la mattina dopo balzai dal letto e corsi in veranda.
C'era la bicicletta, si, ma non era quella che volevo.
Era la bicicletta usata che stava da un sacco di tempo nella vetrina di Benson. Era ricoperta di cacchette di mosca. La vernice era scrostata, il manubrio era assurdo e antiquato.
Comunque la sistemai e la riverniciai, ma ero terribilmente deluso, perchè desideravo una Ranger nuova.

Mia madre pianse quando le dissi che c'ero rimasto male. Ma lei piange sempre quando si parla di Dio.
Mi spiegò che la bici si era rovinata nel tragitto dal cielo alla terra.
Deve pensare che io sia un asino totale."

John Fante, Dago Red, pp.1424/5, Meridiani Mondadori.


sempre grandiso, al limite costante tra il riso ed il pianto.

[mircalla]

"Bisogna dire che tu non mi hai mai veramente picchiato. Ma le tue grida, la tua faccia paonazza, il gesto di slacciarti la cinghia e tenerla pronta sulla spalliera della seggiola era quasi peggio. Un po' come quando uno aspetta di essere impiccato. Una volta impiccato, muore e tutto è finito. Ma chi deve vivere tutti i preparativi per l'impiccagione e solo quando il capestro gli pende davanti al viso viene a sapere di essere stato graziato, quello può continuare a soffrire per tutta la vita."

Lettera al padre - Franz Kafka