Poesie e versi del giorno..

[Agony]

La mia terra è sui fiumi stretta al mare,
non latro luogo ha voce così lenta
dove i miei piedi vagano
tra giunchi pesanti di lumache.
Certo è autunno. Nel vento a brani
le morte chitarre sollevano le corde
su la bocca nera e una mano agita le dita
di fuoco.
Nello specchio della luna
Si pettinano fanciulle col petto d'arance.

Chi piange? Chi frusta i cavalli nell'aria
rossa? Ci fermeremo a questa riva
lungo le catene d'erba e tu amore
non portarmi davanti a quello specchio
infinito: vi si guardano dentro ragazzi
che cantano e alberi altissimi e acque.
Chi piange? Io no, credimi; sui fiumi
corrono esasperati schiocchi d'una frusta,
i cavalli cupi i lampi di zolfo.
io no, la mia razza ha coltelli
che ardono e lune e ferite che bruciano.

Le morte chitarre - S. Quasimodo

[mircalla]

Ore cinque pomeridiane

Da otto giorni, avevo lacerato i miei stivaletti
ai ciottoli delle strade. Entravo in Charleroi.
-Al Cabaret Vert: chiesi delle tartine
al burro e del prosciutto mezzo freddo.

Beato, allungai le gambe sotto il tavolo
verde: contemplai i motivi assai ingenui
della tappezzeria - E fu un momento adorabile
quando la fante dalle poppe enormi dagli occhi briosi

( quella, non sarà un bacio a spaventarla! )
mi portò, ridanciana, delle tartine al burro
e del prosciutto tiepido, in un piatto colorato,

prosciutto roseo e bianco profumato da uno spicchio
d'aglio, - e mi riempì un boccale immenso,
con la schiuma
dorata da un raggio tardivo di sole.

Al Cabaret vert - Arthur Rimbaud

[ghiretto]

IMPARARE


_


Dopo un po' tu impari


la sottile differenza


tra il tenere una mano


e l'incantare l'anima


_


ed impari che amare


_non significa possedere


e che stare insieme


non significa sicurezza


_


e incominci ad imparare


che i baci non sono un contatto


e che i doni non sono promesse


_


e cominci ad accettare le sconfitte


a testa alta ed occhi aperti


con la grazia di una donna


e senza il dolore di un bambino


_


ed impari a costruirti la tua strada


giorno dopo giorno


perché il terreno di domani


è troppo incerto per un programma


e i piani futuri


falliscono sempre a metà strada


_


dopo un po' tu impari


che anche il sole può scottarti


se chiedi troppo


_


così coltivi il tuo giardino


e fai bella la tua anima


senza aspettare che qualcuno


ti porti fiori


_


e tu impari


che davvero puoi farcela


che davvero sei forte


che davvero vali qualcosa


_


e tu impari


e tu impari


nonostante gli addii


tu impari.


Anonimo Rogersiano

[Agony]

Ho baciato l'alba d'estate.

Nulla si muoveva ancora sul frontone dei palazzi. L'acqua era morta. Gli accampamenti d'ombre non lasciavano la strada del bosco. Ho camminato, destando gli aliti vivi e tiepidi; e le gemme guardarono, e le ali s'alzarono senza rumore.

La prima impresa fu, nel sentiero già pieno di freschi e pallidi splendori, un fiore che mi disse il suo nome.

Risi alla cascata che si scapigliò attraverso gli abeti: sulla cima argentata ravvisai la dea.

Allora sollevai a uno a uno i veli. Nel viale, agitando le braccia. Per la pianura, dove l'ho annunciata al gallo. Nella grande città, ella fuggiva tra i campanili e le cupole; e, correndo come un mendicante sulle banchine di marmo, io le davo la caccia.

In cima alla strada, presso un bosco di lauri, l'ho avvolta nei suoi veli ammassati e ho sentito un poco il suo immenso corpo. L'alba e il fanciullo caddero ai piedi dei bosco.

Al risveglio, era mezzogiorno.

Alba - Rimbaud

[mircalla]

Andare, o sorella, o fanciulla,
come sarebbe dolce,
laggiu' andare (ci pensi?)
a vivere, tu e io!
Amare a sazieta'
amare e morire
nel paese che ti rassomiglia!
I soli inumiditi
di quegli inquieti cieli pel mio spirito
hanno l'incanto cosi' misterioso
dei tuoi occhi ingannevoli,
splendenti tra le lacrime.

Tutto, laggiu', e' ordine e bellezza,
lusso, calma e volutta'.

Decorerebbero la nostra camera
mobili rilucenti
levigati dagli anni; e i fiori
piu' rari, che mischaino i loro
profumi ai sentori
vaganti dell'ambra.
I ricchi soffitti,
gli specchi profondi
e lo splendore orientale, tutto
parlerebbe in segreto alla nostra anima
la dolce sua lingua natia.

Tutto, laggiu', e' ordine e bellezza,
lusso, calma e volutta'.

Guarda: vedi su quei canali
vascelli dormire,
di umor vagabondo.
Perche' sia pago perfino
il minimo tuo desiderio
sono venuti di capo al mondo.
I soli declinanti
rivestono i campi, i canali,
la citta' intera, di giacinto e d'oro.
Il mondo s'addormenta
in una calda luce.

Tutto, laggiu', e' ordine e bellezza,
lusso, calma e volutta'.

Invito al viaggio - Charles Baudelaire

[Agony]

Non avrei voluto...
ma a questo punto...

Mentre scendevo per fiumi impassibili,
non mi sentii più guidato dagli alatori:
urlanti Pellirosse li avevan presi per bersagli,
inchiodàtili nudi ai pali multicolori.

Non mi davo pensiero di nessun equipaggio,
portatore di grani fiamminghi o di cotoni inglesi.
Quando con gli alatori finirono quegli strepiti,
i fiumi mi lasciarono scendere dove volessi.

Negli sciacquii furiosi delle maree,
l'altro inverno, più sordo che cervelli di bimbi,
io corsi! E le penisole disormeggiate
non subirono mai gazzarre più trionfali.

La tempesta ha benedetto i miei risvegli marittimi.
Più leggero d'un sughero ho danzato sui flutti
- che dicono eterni voltolatori di vittime-
dieci notti, senza rimpiangere l'occhio èbete dei fari.

Più dolce che ai fanciulli la polpa delle mele acerbe,
l'acqua verde penetrò il mio scafo d'abete
e dalle macchie di vini bluastri e dai vomiti
mi lavò, disperdendo timone ed ancorotto.

E da allora mi son bagnato nel poema
Del mare infuso d'astri e lattescente,
divorando i verdi azzurri dove, fluttuazione livida
ed estatica, un annegato pensoso talora discende;

dove, tingendo a un tratto le azzurrrità, deliri
e ritmi lenti sotto il rutilar della luce,
più forti dell'alcool, più vasti delle nostre lire,
fermentano gli amari rossori dell'amore

Io so i cieli scoppianti in lampi e le trombe
E le risacche e le correnti; so la sera,
l'alba esaltata come un popolo di colombe,
e ho visto talvolta ciò che l'uomo credette di vedere.

Ho visto il sole basso, maculato di mistici orrori,
illuminare di lunghe coagulazioni violette,
simili ad attori di drammi antichissimi,
i flutti rotolanti lontano i loro brividi d'imposte.

Ho sognato la notte verde dalle nevi abbagliate,
bacio che lentamente saliva agli occhi dei mari,
la circolazione delle linfe inaudite
e il gialloazzurro risveglio dei fòsfori canori.

Per mesi ho seguito, simile a mandre di vacche
Isteriche, il maroso all'assalto degli scogli,
senza pensare che i piedi luminosi delle Marie
potessero forzare il muso agli oceani bolsi.


Ho urtato, sapete? Contro incredibili Floride
Che mischiano ai fiori occhi di pantere dalla pelle
Umana! Arcobaleni tesi come briglie,
sotto l'orizzonte dei mari, a glauchi armenti.

Ho visto fermentare le paludi enormi, nasse
Dove imputridisce tra i giunchi tutto un Leviatano!
Crolli d'acque in mezzo alle bonacce
E le lontananze sprofondanti verso gli abissi!

Ghiacciai, soli d'argento, onde madreperlàcee, cieli di bragia,
orridi incagli in fondo ai golfi bruni
dove serpenti giganti divorati da cimici
cadon dagli alberi contorti con neri profumi!

Avrei voluto mostrare ai fanciulli quelle orate
Del flutto azzurro, quei pesci d'oro, quei pesci canori.
- Schiume di fiori han benedetto le mie fughe
E venti ineffabili m'han dato, a tratti, le ali

Talora, martire stanco dei poli e delle zone,
il mare, il cui singhiozzo addolciva il mio rullio,
alzava verso di me i suoi fiori d'ombra dalle ventose gialle
e io restavo come una donna in ginocchio,

penisola sballottante sui miei bordi i litigi
e gli escrementi d'uccelli chiassosi dagli occhi biondi,
e vogavo, mentre attraverso i miei fragili cavi
annegati scendevano, a ritroso, a dormire...

ora io, battello perduto sotto i capelli delle anse,
scagliato dall'uragano nell'etere senza uccelli,
io, di cui i Monitori e i velieri delle Anse
non avrebbero ripescata la carcassa ebbra d'acqua;

libero, fumante, montato da nebbie violàcee,
io che foravo il cielo rosseggiante come un muro
che porti, confettura squisita per i buoni poeti,
licheni di sole e mocci d'azzurro;

io che correvo macchiato di lùnule elettriche,
tavola folle, scortato dai neri ippocampi,
quando i lugli facevano crollare a randellate
i cieli oltremarini nelle pévere ardenti;

io che tremavo, sentendo gemere a cinquanta leghe
la foia dei Béhemot e dei Maelstrom densi,
eterno scorridore delle immobilità azzurre,
io rimpiango l'Europa dai vecchi parapetti.

Ho visto arcipelaghi siderali! E isole
I cui deliranti cieli sono aperti al vogatore:
- forse in quelle notti senza fondo tu dormi e t'esilii,
milione d'uccelli d'oro, o futuro Vigore?-

Ma, davvero, ho troppo pianto. Le albe sono strazianti,
ogni luna è atroce ed ogni sole amaro.
L'acre amore m'ha gonfiato di torpori inebrianti.
Oh, esploda la mia chiglia! Oh, ch'io m'inabissi nel mare!

Se desidero un'acqua d'Europa, è la pozzanghera
Nera e fredda dove, verso il crepuscolo aulente,
un bimbo accoccolato, pieno di tristezza, vara
una barchetta fragile come una farfalla di maggio.

Non posso più, o onde, bagnato dai vostri languori,
rapir la scia ai legni che portano cotoni,
né traversar l'orgoglio delle bandiere e delle fiamme,
né nuotar sotto gli occhi orribili dei pontoni.

[mircalla]

Il battello ebbro - Arthur Rimbaud...

[Mia_Wallace]

Rue de Vaugirdard
a mezza altezza
debraglio e sbalordito di candore
la targa espongo alle luci e alle ombre
poi riparto rinvigorito
da un irrecusabile negativo

S. Beckett

[Mia_Wallace]

vecchio andare
vecchie soste

andare
assente
assente
sostare

S. Beckett - Filastroccate

[Agony]

Morte, inerzia di sonno
per te, silenzio di memoria, sempre:
tu non attingi rose
poetiche.
Dispitta e scura, vagherai nell'Ade,
svolacchierai tra larve
nere.

Saffo - L'oblio

[castagna]

Forse un mattino andando in un’aria di vetro.

Forse un mattino andando in un'aria di vetro,
arida,rivolgendomi vedrò compirsi il miracolo:
il nulla alle mie spalle, il vuoto dietro
di me, con un terrore di ubriaco.

Poi come s'uno schermo, s'accamperanno di gitto
alberi case colli per l'inganno consueto.
Ma sarà troppo tardi; ed io me n'andrò zitto
tra gli uomini che non si voltano, col mio segreto.

E. Montale

[tati81]

Questo amore
Questo amore
così violento
così fragile
così tenero
così disperato
Questo amore
bello come il giorno
cattivo come il tempo
quando il tempo e cattivo
Questo amore così vero
Questo amore così bello
così felice
così gioioso
così irrisorio
Tremante di paura come un bambino quando e buio
così sicuro dì sé
come un uomo tranquillo nel cuore della notte
Questo amore che faceva paura agli altri
e li faceva parlare e impallidire
Questo amore tenuto d'occhio
perché noi lo tenevamo d'occhio
Braccato ferito calpestato fatto fuori negato cancellato
Perché noi l'abbiamo braccato ferito calpestato fatto fuori negato cancellato
Questo amore tutt'intero
così vivo ancora
e baciato dal sole
E' il tuo amore
E' il mio amore
E' quel che e stato
Questa cosa sempre nuova
che non e mai cambiata
Vera come una pianta
Tremante come un uccello
Calda viva come l'estate
Sia tu che io possiamo andare e tornare possiamo dimenticare
e poi riaddormentarci svegliarci soffrire invecchiare addormentarci ancora
sognarci della morte ringiovanire e svegli sorridere ridere
Il nostro amore non si muove
Testardo come un mulo
Vivo come il desiderio
Crudele come la memoria
Stupido come i rimpianti
Tenero come il ricordo
Freddo come il marmo
Bello come il giorno
Fragile come un bambino
Ci guarda sorridendo
Ci parla senza dire
E io l'ascolto tremando
E grido
Grido per te
Grido per me
Ti supplico
Per te per me per tutti quelli che si amano
E che si sono amati
Oh sì gli grido
Per te per me per tutti gli altri
che non conosco
Resta dove sei
non andartene via
Resta dov'eri un tempo
resta dove sei
Non muoverti
non te ne andare
Noi che siamo amati noi t'abbiamo dimenticato
Tu non dimenticarci
Non avevamo che te sulla terra
Non lasciarci morire assiderati
Lontano sempre più lontano dove tu vuoi
Dacci un segno di vita
Più tardi, più tardi, di notte
nella foresta del ricordo
sorgi improvviso
tendici la mano
e salvaci

[sunflower]

Non sono niente.
Non sarò mai niente.
Non posso volere d'essere niente.
A parte questo, ho in me tutti i sogni del mondo.




I sentimenti più dolorosi e le emozioni più pungenti, sono quelli assurdi: l'ansia di cose impossibili, proprio perché sono impossibili, la nostalgia di ciò che non c'è mai stato, il desiderio di ciò che potrebbe essere stato, la pena di non essere un altro, l'insoddisfazione per l'esistenza del mondo.


Pessoa

[mircalla]

La mia bocca avrà ardori di geenna
La mia bocca sarà per te un inferno di dolcezza e seduzione
Gli angeli della mia bocca troneggeranno sul tuo cuore
I soldati della mia bocca ti prenderanno d'assalto
I preti della mia bocca incenseranno la tua bellezza
La tua anima si agiterà come una regione durante il terremoto
I tuoi occhi saranno carichi allora di tutto l'amore che si è accumulato negli sguardi
dell'umanità da quando esiste
La mia bocca sarà un esercito contro di te un esercito pieno di contrasti
Vario come un incantatore che sa variare le sue metamorfosi
L'orchestra e i cori della mia bocca ti diranno il mio amore
Te lo sussurra di lontano
Mentre gli occhi fissi sull'orologio attendo il minuto stabilito per
l'assalto.

Caposezione - Apollinaire

[Agony]

Non c'è stata primavera quest'anno, mia cara;
Niente canti sotto i fiori nè fiori leggeri,
Nè Aprile, nè risi e nè metamorfosi;
E non avremo intrecciato ghirlande di rose.

Eravamo curvi al chiarore di lucerne
Ancora, e sui vecchi libri dell'inverno,
Quando un sole settembrino ci ha sorpresi,
Rosso e timido e come anemone di mare.

Mi hai detto: "Tò, l'Autunno!
Abbiam forse dormito?
Se dobbiamo vivere ancora
Tra questi in-folio, che noia!

Forse già una primavera è fuggita
E non l'abbiamo vista apparire;
Perchè l'aurora ci parli in tempo
Apri le tende delle finestre".

Pioveva. Abbiamo ravvivato le lucerne
Che a quel sole rosso erano impallidite
E ci siamo rtuffati nell'attesa
Della tersa primavera avvenire.

Non c'è stata primavera... - A. Gide