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Le file di ombrelloni arancioni con sdraio gialle, a detta di mia zia, gli diedero nome.
Iniziò con poche sedie per pochi amici, in quello che era stato una volta il giardino posteriore della casa di famiglia, portata via dal mare nel giro di pochi anni.
Quel giardino, già sabbioso e con poche piante use a succhiare dalle radici acqua semisalmastra, confinava con la casa retrostante, un palazzo di tre piani fatto costruire da una mia prozia con i risparmi della vita.
Fu così ...

Ti accorgi di aver avuto un'intuizione, forse l'unica della vita.
L'intuizione geniale dell'amore, da vent'anni, ormai.
L'amore è un lampo, davvero. Corre alla velocità della luce.
Non lo costruisci, lo inventi, tra mille peripezie, con un pizzico di fortuna.
Lo devi fare elastico, flessibile, affinchè non si spezzi.
E che i contrasti si stemperino nella sessualità.

L'amore passeggia con te fino ai luoghi più strani e sperduti.

[I]"E ...

Un'altra foto inquadra un gruppo di donne, bambine e ragazze forti, abbronzate, scarmigliate, d'altri tempi.
Pare che sia l'immortale e avventurosa scampagnata di un giorno nella zona che non c'è più.
Partivano a piedi, in piena estate, lungo la pineta e le gore, col cesto, e percorrevano i chilometri che adesso noi pigri ci mangiamo in dieci minuti di macchina.
Dal mattino alla sera, con l' unica raccomandazione di fare attenzione ai rovi e agli sterpi, ai biacchi e alle vipere. ...

Molte storie mi sono state raccontate, storie familiari, private, di un posto di mare così cambiato, anche sotto i miei occhi.
Storie in cui si narra di un luogo di strade sterrate, case di ortolani e pescatori, porte aperte con la chiave infilata nella toppa.
Gli anni trenta del secolo scorso, ma testimonianze dirette ce ne sono ancora, se Dio vuole.
Tra queste, storie di scrittori, ancora non nati come scrittori, ma come giovani malinconici e già attenti osservatori della ...

Ti amo più di me,
più del mio sangue,
più del mio corpo,
più del mio spirito,
più del mare,
più del cielo,
più del sole,
più del figlio, più della figlia,
che le nostre polveri si mescolino
fino alla fine dei tempi.